Кризис жанра.

sol_ko — 24.02.2025 Весна приходит. Ждал, надеялся. И вот стоит она, как девчонка в белом платьице на танцплощадке, в круге ослепительного света, свежая, вечно юная, а ты выглядываешь из задних рядов, стыдясь бабкиной вязаной кофты и штанов с пузырями на коленях. Постаревший ещё на семь бед, нет, не пара она тебе, не пара. Не помогут ни пилинг лица, ни новые носки, ни уроки танцев.

Разве что где-то внутри, в душе росток найти, который потянется, не стыдно за который. Был такой у меня, маленький, головка нечёсаная, без глаз, ушей и носа, всегда поворачивалась вслед за солнцем. Даже ночью, когда оно под землёю пряталось. Нынче ищу его – не видать, всё хлам, гадость всякая, сказать стыдно, накопилась за годы. Захочешь вытащить – оно в ком, в камень сжимается, у знакомого моего камень из почки шёл, так он на стену лез, каково-то из сердца?

Сгинул, наверное, мой росток. В лесу ненастною погодой блудить я стал, не вижу солнышка сквозь тучи. В зеркало посмотрю – рожа как рожа, а если в речку – чужая какая-то образина, настороженная и с хитринкой. Хочу сказать что-то от чистого сердца, а всё деланное из-под камня выходит, надуманное, как у престарелой оперной дивы, старательно девушку поющей, может быть, даже в белом платьице.

Есть такой метод, когда рыба не ловится – ныть и жаловаться на себя, на неё и белый свет. Иногда помогает, это называется: поймать на скулёж. Но на кой мне рыба? к чему отдельное приглашение на белый танец? тоже фон-барон нашёлся!

Вытянуть гусиную, в пупырышках, шею из задних рядов, чтобы апрельский утренний туман забился в уши, погнаться за немыслимой бабочкой, хоть метра два погнаться, зарыться в зелёную, пропахшую солнцем, траву, посвистеть, всё перевирая, с прилетевшими птицами, пошлёпать по гладкой холёной спине живую речку и всё.
И всё.

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Архив