Идеальный урок
stanyslavna — 07.02.2024Еще одна семейная байка — про то, что собой представляет идеальный урок. Такой, чтобы на всю жизнь запомнился, да еще и другим чтобы от него толика малая перепала.
Эх, раз, еще раз -
И еще два раза
Посулила - не дала,
Чёртова зараза...
Некоторые сюжеты, возникнув давным давно, на заре времен
практически, повторяются, как припев старой песенки, поворачиваясь
то одной, то другой гранью. Вот и эта хулиганская песенка уже скоро
сто лет живет в нашей семье, приплясывая и подмигивая.
Откуда она взялась? Из - примерно - 1927 года. Может быть, из
1928.
Мои дед и бабка к тому времени, осознав ситуацию и здраво оценив
особенности собственных биографий, решили осесть подальше от
больших городов - в крошечном сельце Клишино. Одиннадцать
километров от города Льгова, километров пятьдесят от Курска. Бывший
офицер и бывшая московская гимназическая учительница стали
учителями клишинской начальной школы. Бабушка стала директором, дед
- ее единственным подчиненным. Кроме них, грамотных в селе не было.
А село было - на пару сотен дворов. В каждом дворе было не по
одному, а по пять, шесть, десять детей...
Школа была построена по так называемому "столыпинскому проекту" - кирпичное одноэтажное здание, в середине которого стоит огромная печь, согревающая два класса - с одной стороны здания, и квартиру учителя - с другой.
В этой школе и работали, и жили. Мой отец и его старший брат, Коля, там и родились: в 1922 и в 1924 годах.
Занятия шли с семи утра до десяти часов вечера. Практически без
перерыва. В каждом классе было по сорок учеников...
Мой отец вспоминал, что в детстве не помнил, как оказывался в
постели: родители работали, работали, работали, а дети играли,
предоставленные сами себе, по темноте - возвращались домой,
засыпали на полу... но просыпались каждый раз в кроватках, куда их
относил отец.
А днем были предоставлены сами себе.
С удовольствием сидели на уроках - и как-то сами собой выучились читать, писать и считать, после чего уже самостоятельно разбирались с родительскими книгами.
Так вот, про песенку.
Однажды весной к селу подъехал цыганский табор. Табор - это всегда интересно. Новые люди, у которых взрослые могут что-то купить, а что-то им и продать. Цыганки предлагают погадать - на будущее, да про здоровье, да про свадьбу, да про то, вернется ли из Москвы Василий Живорезов... Можно договориться о том, чтобы лудильщик покрыл оловом медную кастрюльку, а что-то и запаял...
Цыгане останавливались на несколько дней на краю села, в излучине тихого глубокого Сейма, потом уходили, потом появлялись снова - через месяц или два... И, разумеется, пели и танцевали.
Но в это лето мой - тогда еще трехлетний - отец был
потрясен.
Потрясен, переполнен восхищением и завистью.
Потому что он увидел своего ровесника: цыганского мальчика, который
собрал вокруг себя целую толпу восхищенных зрителей.
Он плясал и пел, у него были грязные босые ножки, все его слушали,
смеялись, восхищались, кидали в его корзинку разнообразные
приношенья, но главное - восхищались!
Трехлетний учительский ребенок понял: чтобы тобой восхищались -
надо уметь что-то такое, чего не умеет никто, и демонстрировать
свои умения на публику. Без всякой ложной скромности.
И он мгновенно выучил песенку, которую цыганский вундеркинд
трижды повторил на бис под одобрительный хохот публики:
Эх, раз, еще раз -
И еще два раза
Посулила - не дала,
Чёртова зараза!
Понятно, что соперничать с маэстро на деревенской улице было
невозможно.
Поэтому он побежал к родителям.
В класс.
И, не в силах удержаться, прямо посреди урока, приплясывая,
запел:
Эх, раз, еще раз!!!!
Разумеется, целиком и полностью.
Мама, директор школы и по совместительству - ведущая урок
учительница, почему-то не оценила.
Оценил класс - все сорок учеников. Им понравилось. Они радовались,
смеялись...
А мама - рассердилась.
И вывела из класса.
И запретила петь такие безобразные песни, смысла которых и
понять-то не можешь, а вот повторяешь, такое безобразие! Позоришь
родителей!
И наказала - запретила гулять, велела остаться дома, и сидеть
тихо.
И так все это расстроило начинающего певца, что он запомнил эти
историю на всю жизнь, на все оставшиеся ему девяносто лет: и
весеннюю улицу, и босоногого цыганенка, и маму, которая
рассердилась, и отца, который тоже смеялся, но не спорил с
мамой.
А потом он рассказал эту историю еще не один раз.
Детям.
И внукам.
И друзьям.
И все ее запомнили. Потому что было смешно, и забавно, и
парадоксально.
И потому, что эта песенка стала рефреном, описывающим... много что,
встречающееся в нашей переменчивой жизни.
Жизнь - она такая, это ведь и про нее тоже: "посулила - не
дала", но это не так уж и важно, если можно превратить своё
разочарование в лихую песенку...
И я тоже всю жизнь буду помнить её - озорную песенку, спетую почти
век назад на солнечной весенней сельской улице маленьким
цыганенком:
Эх, раз, еще раз-
И еще два раза,
Посулила - не дала,
Чёртова зараза!
Между прочим, эта история - это история про идеальный
урок.
Урок, который никогда, ни за что не забудешь, которым поделишься с другими - и они тоже никогда его не забудут.
Если хочешь передать знание - порази им.
Заставь завидовать тебе - носителю знания.
Пусть твой ученик захочет стать похожим на тебя.
Пусть он повторит за тобой, и еще раз, и еще.
Пусть результат обладания знанием поразит его.
Тогда он не забудет ни урока, ни учителя.
Эх, раз, еще раз...
|
</> |