Хорошо забытое старое

ya_exidna — 28.01.2016 Как и обещала, про платье.
Надо бы его сфотографировать, а в идеале надеть и предъявить и себя в нём, но... может, потом я это и сделаю, но сейчас так не хочется менять серенькое шерстяное на розовое крепдешиновое...
Да-да, оно ещё и розовое!
Вернее, тёплого цвета "сомон".
И с воротничком из кружева ришелье.
И с бантом сзади.
Нет, кринолина нет, но я ещё скажу, что на нём розочки! - и все, у кого нервы не выносят такого мещанского ужаса, могут дальше не читать.
Между тем история не про платье, а вполне себе детективная.
Я её и вспомнила-то в связи с собственным возвращением в собственный же недописанный роман.
Роман не очень детективный, однако в нём есть выстрелы.
И когда я на днях начала писать сцену с теми выстрелами (и даже консультировалась со специалистом, а именно с nedostreljani), то вдруг подумала: надо же, сочиняю я всякие истории, а ведь со мной иногда приключалось такое... почему бы не взять да не описать? Но нет: не люблю я в романах правду рассказывать.
И я подумала, что у меня есть ещё много нерассказанных эпизодов, хотя, кажется, я в ЖЖ уже рассказала всю свою жизнь... и тут я и вспомнила про розовое платье.
У меня многие воспоминания начинаются с платья.
В тот день мы с мужем были в Измире и прямо около меня застрелили человека.
Я стояла около небольшого уличного кафе в самом центре города и пила минералку: было жарко, мы ходили по каким-то своим делам и по магазинам, я устала, слегка натёрла ногу новыми босоножками (пришлось купить, в привезённых из Москвы туфлях было невыносимо!), и хотела пить, а поблизости не было ничего, что муж считал "приличным местом". Но я настаивала, что вот же какой-то буфет - не кафе, а не пойми что, сесть нельзя, но мне открыли бутылку минералки, а я пристроила сумку и пакеты с покупками на высокий столик и попросила принести стакан. Мне его принесли, и я сделала долгожданный глоток.
И тут слева от меня (справа столик с моими сумками), буквально чуть не задев, совсем рядом! - упал человек. Лицом вниз.
Я даже не успела испугаться выстрелов: человек упал, звук его падения практически совпал с каким-то грохотом.
Муж стоял лицом к происходящему, а я спиной, но оборачиваться не стала, а быстро схватила все свои пакеты (в одном из них, Мышилла, был твой свитер с зайцем Банни!))), шагнула вперёд (в сторону было невозможно: там был... тогда я ещё не знала, труп или нет, но в спине у него были раны) и быстро пошла по улице - вернее, мы с мужем одновременно и молча, подхватив вещи и не оглядываясь, быстро двинулись в уличную толпу.
Через несколько шагов я сняла шляпу: кроме необычного для тогдашней Турции, явно иностранного платья (крепдешин, цвет сомон, воротничок ришелье, сзади бант!), на мне была большая английская соломенная шляпа.
И если бы кто-то захотел меня застрелить, мгновенно подумала я (хотя бы заподозрив, что я могла видеть стрелявшего или ещё что-то), то я просто живая мишень: на меня и так постоянно оглядывались, в Турции тогда было не так много туристов, а уж русских блондинок в крепдешиновых платьях и вовсе! Шёл 1991 год - какие русские, откуда? А англичанки и немки, бывшие здесь тогда единственными иностранками, так почему-то не одевались. В кино про аристократов и мисс Марпл запросто, а в Турции на курорте нет.
Словом, я в своём платьице (муж утверждал, что все оглядываются, потому что оно просвечивает, и мы даже прикупили к нему дивную нижнюю юбку, шёлк и кружева, но жарко же, не до неё!) была заметной фигурой в здешней толпе... надо бежать, но не привлекая внимания.

Я пошла быстрее, потащила мужа за собой: вдруг убийца подумает, что что-то видел как раз мой муж?! Он же стоял лицом к происходящему, надо его срочно увести, шляпу я сняла, но розово-сомонное платье не снимешь!
Мужу не очень нравился мой, как ему казалось, трусливый галоп - потом он признал, что я была права и так и надо было: и в переулок свернуть, и достать из сумки чёрный длинный чаршаф кардиган, и нацепить его, несмотря на жару, и быстро идти дальше и дальше... нет, он не боялся, что нас застрелят, просто ему не хотелось участвовать в полицейских мероприятиях: нам нужно было улетать через два или три дня, а кто знает, чем бы нам грозила роль свидетелей? К тому же мы оба ничего толком не видели, а исполнение гражданского долга могло нас задержать. Задерживаться нам было никак нельзя: в Турции у нас ещё было много дел, а в Москве мужа ждала любимая работа. А у меня были ещё и всякие детективные соображения и страхи, и шла я быстро и ещё быстрее.
И ничего не случилось, и мы благополучно доехали до дома.

Уже вечером выяснилось, что мы могли попасть в газеты: в местной прессе были фотографии того буфета (подозреваю, что с моим стаканом минералки!) и трупа рядом с ним, и портрет жертвы, и описания убийц, и вся история.
Оказалось, что в двух шагах от того буфета было здание суда.
Сейчас оно в другом месте, а тогда там был главный суд города Измира. И там слушалось дело, и осуждённого (он тоже, как выяснилось, кого-то убил, там была тёмная и какая-то почти мафиозная история, вендетта, кровная месть, страшное дело!) - так вот того осуждённого вывели, чтобы отвезти, как я понимаю, в тюрьму, но кому-то такое наказание показалось слишком мягким, его выхода поджидали - и сразу выстрелили.
Происшествие было совершенно не типичным для спокойного и безопасного Измира, народ был в шоке, семья мужа в особенном шоке - надо же, прямо рядом с нами! Меня расспрашивали о подробностях, я не без удовольствия (под впечатлением от пережитого) пересказывала, стараясь ничего не прибавить - это самое сложное, я же писатель=сочинитель! :)

В те наши каникулы я больше ни разу не надела своё розовое платье.
Мужу оно нравилось (он мне его и купил в советском универмаге на "Добрынинской"), и он расстраивался и уверял, что ничего страшного, никакая мафия не охотится за мной, что за паранойя, стрелявшего к тому же сразу арестовали, но мне было как-то не по себе... потом всё это прошло, и я спокойно носила то платье, и сейчас оно живёт у меня в шкафу, и если завтра мне будет не лень, я его вам покажу.
Вот такая история.
Их ещё есть у меня.
Но для романов я всё придумываю: жизнь не очень похожа на правду, никто не поверит, а сочинённому верят все.
Хорошо, что стрелявший не промахнулся и не попал чуть правее - в розовое платье.

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Ранее
• Архив