Голосуем за финалистов поэтического конкурса для блогеров.

kskorchagina — 31.03.2010 Пришло время провести финальный тур поэтического конкурса «О поэте и позии», проходившего в моем блоге.

Прежде чем объявить вам имена финалистов, хочу сказать следующее: я решила больше по таким правилам конкурсы не проводить. Это был эксперимент, и эксперимент я считаю неудачным.

Выставить свой стих на конкурс и победить – хотят все, а вот выполнить правила конкурса и проголосовать за стихи других участников – хотят очень не многие. То есть стихи пишем, но читать не любим. Или боимся конкуренции. Мне-то казалось, что участников интересует не только победа. Но и сам конкурс как мероприятие, как возможность почитать, что пишут другие, обменяться мнением, завести новых друзей. Но то, как слабо комментировались (читай: голосовались) хорошие стихи показывает, что это не так. Что все-таки важную роль играет группа поддержки. А может просто невнимательно читаем правила конкурса? Ведь столько прекрасных стихов осталось без внимания!

Поэтому в новых конкурсах финалистов опять буду определять я, либо привлеку для этого каких-то независимых судей из числа блоггеров. Кстати, если есть желающие выступать в такой роли -- отмечайтесь в комментах. Конечно, возьму не любого желающего, а человека как-то с литературой связанного, пишущего или с соответствующим образованием. Для членов жюри будет отдельный приз.

Но хватит о грустном! Итак, имена 10 финалистов перед вами. Это стихи тех участников, кто выполнил все правила участия, и за чей стих проголосовало в комментариях наибольшее число читателей.
Были и спорные моменты – некоторые участники набрали одинаковое количество комментов. Как я и предупреждала – выбрала из них на свое усмотрение.

Теперь ваша задача из 10 финалистов выбрать обладателя денежной премии с помощью традиционного голосования. Оно стартует с этой минуты и продлится до 5 апреля (понедельника).
6 апреля я назову имена 3х победителей, которые получат:

- приз зрительских симпатий – 1000 рублей

-денежную премию победителю из числа финалистов от жюри международного поэтического конкурса «Золотая строфа» (www.zolotayastrofa.ru ) - 3000 руб.

-мой личный выбор (из всех конкурсантов) – 1000 руб.






din1994

Какая дьявольская сила -
Беспечной Музы ремесло:
Кого любовью опалило,
Кого печалью унесло.

Какие дьявольские сети -
Прожилки чистого листа.
А на Парнасе - только ветер
Да перекладина креста.

polvosederia

на пустом, огромном листе проявляются тени, разгораются странные пятна,
вырезаются очертанья, отодвигаются вдаль и внезапно - находят.
я горю на жаровне, на кровле, на открытом пространстве, уберите меня обратно!
я хочу быть зацветшим болотом, тихой речкой в невиденном гроте.

но нет - мое сердце взрывается бессчетное количество раз каждый день
и осколки ранят меня изнутри, прорезают кожу и бьют окна глаз,
и из всех моих потуг стать счастливой, спокойной, разумной выходит какая-то хрень,
и я временами слышу шуршание легкой ткани презренья в обрывках проносящихся фраз.

сунули бы подальше свою безысходность и блеклость - нет больше сил,
я устала пытаться стать собой, я устала стараться быть лучше, красивей, умней,
я устала нести свою душу на блюде и отрывать от нее всем.
Ах, ну да-никто ничего и не просил.
разбита бутыль с дорогим и горьким вином. Может, я стану злей?

и осколки рассыпались в пыль, а пятно так похоже на теплую кровь,
и убилась любовь и всё - пустыня, а я - звенящая медь,
она ушла и вот, я смотрю - ничего не осталось, я больше не знаю, что такое любовь.
я другая теперь. и как упросить презрителей-снисходителей меня не жалеть?

вот пустые листы передо мной - глупые, расхлопнутые настежь глаза.
и с чего я взяла, что должна исчеркать их напрочь кривыми значками?
пусть даже они пойдут горлом, как кровь и разломят мне небеса.
может, это обман, как и то, что пишут люди по воздуху языками?

да, люди любят приврать, они любят делить друг друга на классы, на касты,
они видят в верности - глупость, в прямоте и вере - наивность
а я устала - мой дух дохлым голубем на склизкой дороге распластан
я - сложна, нераскрыта - запутана, задета, сорвана со стены и повергнута в неизбывность.

evgeny_minin

ПОЭТ

Поэт – неповторим,
................он так подобен чуду,
Беспомощный порой,
................порою – едкий шут.
Порой настолько мал,
................что виден отовсюду,
Порой настолько тих,
.................что слышен там и тут.
Не требуй от него
..................геройства и отваги,
Он плачет по себе,
.................и плач летит во тьму.
Чужую боль несет
..................на листике бумаги,
Необходимый всем,
.................не нужный никому.


ig_n

Писать стихи, чего же боле?
Кропать, надеяться на приз?
Отринуть гордость поневоле,
Извечной музы ждать каприз,
Метаться, маяться, смеяться,
Чиркать, подчёркивать, стараться
И сжечь всё с утренней зарёй...
О, нет, не это стимул мой!

Иные славы не боятся,
Иные веруют в неё,
А я, пора бы мне признаться,
Стараюсь избегать её.
Мои стихи не знают рифмы,
Мои стихи весьма дурны,
Размер у них не дружит с ритмом,
А образы и дики и чудны.

Когда печаль меня приметит,
Зацепит, измотает, оприветит,
Я, отгоняя прочь её,
Берусь с надеждой за перо.
Чего хочу в минуты эти?
Какие мысли в голове?
Какие звуки на примете?
Какие краски на холсте?

Палитра - спутник живописца,
Она его жена и дочь,
Не спит она и в эту ночь,
Когда душа его томится,
Когда стремленья так чисты,
А мысли, словно пули свистом,
Распугивают звуки тишины.
Вот так работает поэт!

Вот так и я, сгорая от пожара,
Отвыкнув от ночного сна,
Стараюсь выплеснуть остатки жара
На полотно, бумагу - до конца.
И, отдышавшись после гонки,
Расставив стулья по местам,
Читаю я своим собратьям
И в их "approved" не верю сам.

Кивать со стен портреты могут,
Давать советы тут и там,
Но я то знаю - демагоги,
Не верю больше их словам.
Под утро сна застигнет нега
И будут сниться мне снега,
Снега на улице, как много снега!
Мне для победы мало снега...

bb_mos

Блогер в России.

Блогер в России - больше, чем поэт...
Он муж её. Вам логика понятна?!
И жизнь ему, конечно, не приятна,
Когда жены под боком нет!...

Кому излить святую боль,
Когда иссякли биться силы,
Кому слова восторженно-красивы?
Всё ей, красавице, изволь...

Всё ей! И жизни оперетта,
И смех, и радость, горький плач...
Порой накажет как палач,
И песня блогера отпета...

Хоть душу всю свою излей,
В ответ услышишь: "Недостоин".
Дерзай, простак,Отныне волен
Ты гимны петь не только ей...

mahavam

Не пускайте поэтов одних ни к луне, ни к растениям, задержите их взгляд на себе, тормозните их вихрь. У поэтов всегда всё не так и всегда не ко времени, они будут всегда убиваться, что любят не их.
Пусть поэт проорёт я один всё смогу, - это фикция. Пусть порвёт на себе он тельняшку
что он блин поэт.
Из ушей у поэтов растут идиотские фикусы, на балде у поэтов лежит непонятный предмет.
Никуда не пускайте поэтов, они потеряются, никогда не браните поэтов - они убегут. Покормите пшеном их с ладони - они не кусаются, они даже бывают послушны, когда их поймут.
Запустите поэтов к реке и к каким-нибудь домикам, будьте рядом всю ночь,
защищая от ветра и туч,
А когда к ним в окно постучатся лохматые гномики, уходите тихонечко, дверь запирая на ключ

gottreich

Дурачок

- Кем вы хотите быть? –
учитель-коммунист
пытал наш класс огнём идейного экстаза.
- Врачом!
- Шахтёром!
- Космонавтом!
- Браво! Бис!..
А он ответил:
- Дурачком из русских сказок.

Мы хохотали до упаду
до звонка.
Урок был сорван,
безобразно смят и смазан.
А он в окошко улыбался облакам
с блаженным видом
дурачка из русских сказок.

В то время тёмное отступники секлись.
Инакомыслие искоренялось сразу. –
Линейки, сборы, педсоветы:
- Отрекись!
А он терпел как
дурачок из русских сказок.

Тычки, пинки, издёвки, -
всё не описать
ни кистью,
ни пером, -
не хватит слов и красок.
А он
тайком
писал стихи про чудеса,
что и не снились
дурачку из русских сказок…

Прошли года.
Визжат поклонников стада.
От почитателей таланта
нету спасу:
- В чём ваш секрет, Великий Мастер?
Он:
- Всегда
в моей душе жил
дурачок из русских сказок!

volha_rednaja

Работа...

За строкою ложится строка,
Среди сотен вопросов и точек,
И рождается в тёплых руках,
Как дитя долгожданное -- очерк...
За окном снегопад или дождь.
За окном синеглазое лето.
Может лишь ради них ты живёшь
Этих строчек заветных в газету.
И, оставив ребёнка, спешишь,
Чтоб застать респондента на месте.
И над номером каждым не спишь,
Будто в ночь перед свадьбой невеста.
Ты готова за снимком бежать
На пожары, на драки, в притоны...
Чтоб в газетной колонке опять
Прочитали тебя миллионы.

За строкою ложится строка,
На измятый дописанный лист.
Если жизнь эта станет легка,
То разлюбит её журналист...

setimshin59

В СОРОК ПЯТЬ

Случилось в жизни и со мной
Испить поэзии настой
В пятнадцать вёсен,
Когда я взялся рифмовать
И стали вольно прорастать
Слова из дёсен.

Я был в восторженности глуп,
И жизнь, исследуя, на зуб,
Хмелел от ямбов.
И мир на темы был не скуп,
И слюни строк сползали с губ
Моих всеядных.

Но прозревал я с языка,
Что чувством пишется строка -
Не слюнословьем!
Что, если певче взялся жить, -
Ты душу должен источить
Слезой и кровью!

И эту вещую судьбу
Нести на собственном горбу
К черте досрочной,
Чтоб сердце гордое распять –
Не в тридцать три, так в сорок пять -
Собственнострочно!

Когда ж и дальше суждено
Мне пить поэзии вино,
Чтоб петь да плакать,
То сердцу – сколько б ни далось, –
Строкой пробитому насквозь,
Всё кровью капать!..

iren_vzapravdu

В воздухе витает вдохновение,
Я его легко касаюсь пальцами.
И застынут пальцы в напряжении,
И который день, те строчки снятся мне.

А слова на ниточки нанизаны,
Лишь одно неверное движение.
И в клочки порвется, что написано.
Вновь застынут пальцы в напряжении.

В сигаретном дыме, рифма прячется.
Моя муза, курит только «легкие».
Помогать, вот вредная, откажется.
И сомкнет на шее, пальцы тонкие.

Задыхаюсь, будто воздух вынули,
Строк десяток, боль уходит медленно.
Чувства разом все меня покинули.
Я стихи, ввожу лишь внутривенно.

В воздухе, витает вдохновение,
Я его сожму в ладони бережно.
Мне плевать, что нет задатков гения.
Муза есть. И я в себе уверена.

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Ранее
• Архив