Fleeting time

Странное чувство, что молодость, или что-то вроде того, вроде еще здесь, но скоро пройдет -- скоро, слишком скоро, сменится на необратимую старость. И никакие диеты-спортзалы-кремы здесь не помогут; ничто не властно над временем. Причем это не потому, что я обьективно чувствую себя хуже -- даже наоборот, я сейчас могу пробежать столько, сколько никогда раньше; я вешу меньше, чем в 17-25 лет; и выгляжу тоже вроде неплохо. Казалось бы, радоваться, да и только. И вместо этого я думаю о том, как скоро все это сменится ветхостью -- гораздо быстрее для женщины, например, чем для мужчины. Сколько еще лет до того, как я перестану быть хоть немного привлекательной? Сколько до того, как таковой меня совсем перестанут находить другие?
Это все тщеславие, я знаю -- причем здесь привлекательность вообще, правда? Главное человеком хорошим быть, матерью, женой, работницей. Все правда, и все равно.... все равно семь лет до того, как мне будет 40, кажутся наступающей уже пятиминуткой, которая пробежит так быстро, что я и не замечу, а дальше... дальше страшно как-то думать, и хочется отогнать от себя эти мысли, ухватить то мгновение что есть пока, задержать и запомнить его. Но минута за минутой, день за днем, год за годом, все проходит и бежит. И эти мысли тоже, наверное, пройдут.
|
</> |