Дневники белой орхидеи

kisalubimaya — 30.01.2021


Которую зачем-то посыпали блёстками.
Я достигаю своих целей, но мне совсем грустно и не хочется жить.

Моталась в магазине как сомнамбула, думала, что хочу быть немножко этими продуктами, которые куплю и отнесу. Я - это колготки тёплые, и шампунь и бальзам для волос. А ещё я пакетик кедровых орехов, коробка конфет рафаэло, Белая орхидея.

Я Андерсен и раненое сердце, которое любит, но отверженное болит. И всё ходила и не знала на каком я свете, изменённое сознание, в маске душно.

Тащила это всё. Знала код от двери, хоть не жду больше под подъездом на улице.

Потом стояла и слушала О., он целый час лаял, обвинял во всём. Соглашалась со всем, уговаривала, чтобы перестал, ведь нет смысла.
Жалкая мучалась от жары в куртке, задыхалась в маске. Соглашалась и повторяла, дай я отдам что принесла и уйду.

Подарила то, что купила. И деньги достала из кошелька, отдала.

Маленькую обняла и увидела сына. Он вымахал такой большущий, высоченный как К. И голос стал как у мужика. Я была так рада его видеть.
Удивилась ему, и сказала, когда успел так вырасти и голос как у мужика, О. совсем не дал мне ни с кем из детей поговорить, без перерыва лаял.

Маленькую обняла, погладила.
Они так изменились, я не узнаю их. Такие красивые. Правда, очень красивые...

Вышла на улице кричала.
Я решаю важные вопросы. Дали мне счёт карты старшей дочери.
О. выписался из квартиры матери и готов подарить кусок квартиры Аньке.

Я предлагала гулять с маленькой, старшая отказалась. И разблокировать отказалась. А сын, мне показалось, был рад, что я пришла. Связь, я почувствовала между нами, хорошее было, любовь. Он добрый был всегда, мой сын, очень.

Вышла, перевела старшей ещё денег, написала сообщение, назвала ласково, с днём рождения люблю. Больше не влезло, мало там места для сообщений.

Вот и избавилась от всех денег, а то не знала куда деть.

Долго моталась по улицам.
Пришла, К. спал, поднялся, пили гранатовый сок. Я сидела со стаканом сока, вертела в руках этот стакан, как бухло. Мне просто было тяжело, раздирало. Говорила, наверное, как в театре, мне казалось, он заслонку поставил, защищался, что не имеет отношения. Я говорила, что мне кажется всё это не на самом деле, что меня давно уже нет в живых.
Не хотел ничего слушать. Раскинув руки звал обниматься. Но я хотела говорить, а он не хотел грузиться моим театром. Наверное, он прав, и он правда ни при чём.

Моё одиночество в этом уёбищном мире достигло предела, какого-то я бы даже сказала совершенства. Абсолюта. И жить стало совершенно незачем. И жаль стало до невозможности, что держит так много неоконченных дел, ничего уже не хочу, ни театра, ни любви, ни детей, ни бухла, ничего.

Но вот, стала писать и жизнь вернулась.

"Вырежи на мне птицу серебряного пера..."

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Ранее
• Архив