ЧТО МЫ ЗНАЕМ О ЧУЖОМ ГОРЕ? НИЧЕГО. ЧТО МЫ ЗНАЕМ О ЧУЖОМ СЧАСТЬЕ? ЕЩЁ МЕНЬШЕ.

slavochkar — 26.01.2025

Тем, что стал поэтом, он был обязан матери - женщине не слишком образованной, всю жизнь занимавшейся семьёй и домашним хозяйством, но всей своей доброй душой любящей поэзию...

"Ей обязан я стихами,

Их крутыми берегами,

Разверзающаяся бездной,

Звёздной бездной, мукой крестной.

Моя мать была дикаркой,

Фантазёркой и кухаркой", - искренне написал он в стихотворении, посвящённом матери.

Отец его был священником и одиннадцать лет провел на Алеутских островах в качестве православного миссионера...

А он сам, сын священника, всю жизнь считал себя человеком неверующим...

Ему была уготована страшная участь:

постигать главные духовные истины не на страницах Святых Писаний, а в грязи, холоде и ужасе колымских лагерей, в последних отсветах разума обитателей дома престарелых и интерната для психических больных…

И эти духовные истины открывались ему с удивительной очевидностью.

Называя встреченных ему на жизненном пути верующих православных людей "религиозниками", он - с присущей ему честностью - писал о них в своих "Колымских рассказах":

"Но более достойных людей, чем религиозники, в лагерях я не видел.

Растление охватывало души всех, и только религиозники держались".

17 января - День Памяти Варлама ШАЛАМОВА!

Да, он всю свою жизнь считал себя неверующим человеком.

И всё же, Господь - выше наших представлений о нём...

Пройдя страшный путь тюрем и лагерей, свои последние дни он провёл психоневрологическом интернате.

Тогда рядом с Варламом Шаламовым находилась врач и переводчик Елена Захарова, писавшая позднее в своих воспоминаниях:

«Внутри этой чудовищной скрюченной, дергающейся, почти немой оболочки, находившейся в чудовищных условиях, был живой, страдающий, гениальный человек. Всеми забытый в "доме скорби...".

По её просьбе и ходатайству было совершено отпевание Варлама Тихоновича Шаламова по христианскому обряду, который совершил протоиерей Александр Куликов.

Варлам Шаламов был похоронен на Кунцевском кладбище в Москве, заупокойную литию читал отец Александр Мень.

На похоронах Поэта - звучали его стихи...

:::::::::::::::::::::::

Не суди нас слишком строго.

Лучше милостивым будь.

Мы найдем свою дорогу,

Нашу узкую тропу.

По скалам за кабаргою

Выйдем выше облаков.

Облака - подать рукою,

Нужен мостик из стихов.

Мы стихи построим эти

И надежны и крепки.

Их раскачивает ветер,

До того они легки.

И, шагнув на шаткий мостик,

Поклянемся только в том,

Что ни зависти, ни злости

Мы на небо не возьмём.

:::::::::::::::::::::

Стихи - не просто отраженье

Больших событий в мелочах,

Они - земли передвиженья

Внезапно найденный рычаг.

Стихи - не просто озаренье,

Фонарь средь тьмы и темноты.

Они - настойчивость творенья

И неуступчивость мечты.

Стихи всегда - заметы детства

С вчерашней болью заодно,

Доставшееся по наследству

Кустарное веретено.

:::::::::::::::::::

Стихи - это стигматы,

Чужих страданий след,

Свидетельство расплаты

За всех людей, поэт.

Искать спасенья будут

Или поверят в рай,

Простят или забудут.

А ты - не забывай.

Ты должен вечно видеть

Чужих страданий свет,

Любить и ненавидеть

За всех людей, поэт.

::::::::::::::::::

Поэзия – дело седых,

Не мальчиков, а мужчин,

Израненных, немолодых,

Покрытых рубцами морщин.

Сто жизней проживших сполна,

Не мальчиков, а мужчин,

Поднявшихся с самого дна

К заоблачной дали вершин.

Познание горных высот,

Подводных душевных глубин,

Поэзия – вызревший плод

И белое пламя седин.

:::::::::::::::::::::

Стихи - это боль, и защита от боли,

И - если возможно! - игра.

Бубенчики пляшут зимой в чистом поле,

На кончике пляшут пера.

Стихи - это боль и целительный пластырь,

Каким утишается боль,

Каким утешает мгновенно лекарство -

Его чудодейственна роль.

Стихи - это боль, это скорая помощь,

Чужие, свои - всё равно,

Аптекарь шагает от дома до дома,

Под каждое ходит окно.

Стихи - это тот дополнительный градус

Любых человечьих страстей,

Каким накаляется проза на радость

Хранителей детских затей.

Рецептом ли модным, рецептом старинным

Фармакологических книг,

Стихи - как таблетка нитроглицерина,

Положенная под язык.

Среди всевозможных разрывов и бедствий

С облаткой дежурит поэт.

Стихи - это просто подручное средство,

Индивидуальный пакет.

::::::::::::::::::::::

Я думал, что будут о нас писать

Кантаты, плакаты, тома;

Что шапки будут в воздух бросать

И улицы сойдут с ума.

Когда мы вернёмся в город — мы,

Сломавшие цепи зимы и сумы,

Что выстояли среди тьмы.

Но город другое думал о нас,

Скороговоркой он встретил нас.

:::::::::::::::::::::

Как Архимед, ловящий на песке

Стремительную тень воображенья,

На смятом, на изорванном листке

Последнее черчу стихотворенье.

Я знаю сам, что это не игра,

Что это смерть… Но я и жизни ради,

Как Архимед, не выроню пера,

Не скомкаю развёрнутой тетради.

::::::::::::::::::::::

Варлам ШАЛАМОВ

Достаточно ли нравственных сил у меня, чтобы пройти свою дорогу как некоей единице, — вот о чём я раздумывал в 95-й камере мужского одиночного корпуса Бутырской тюрьмы.

Там были прекрасные условия для обдумывания жизни, и я благодарю Бутырскую тюрьму за то, что в поисках нужной формулы моей жизни я очутился один в тюремной камере.

Я надеялся, что и дальше судьба моя будет так благосклонна, что тюремный опыт не пропадет. При всех обстоятельствах этот опыт будет моим нравственным капиталом, неразменным рублем дальнейшей жизни.

ЧТО МЫ ЗНАЕМ О ЧУЖОМ ГОРЕ? НИЧЕГО.

ЧТО МЫ ЗНАЕМ О ЧУЖОМ СЧАСТЬЕ? ЕЩЁ МЕНЬШЕ.

Варлам ШАЛАМОВ

Оставить комментарий

Популярные посты:

tescin

Хирургические центры в Москве

e_kaspersky

Камчатка, осень-2025. Прыг на юг! Часть 1.

pr0xboct

Солнечного утра всем!

vikond65

Сюрпризы Судоплатова

klyos

Осенние тополовские яблочки

colonelcassad

Ширма "правильного капитализма" больше не нужна

balanchelix

В США заявили о лживости Европы: зачем ЕС продвигает антироссийскую риторику...

goblin_books

Экспансия.

padolski

Какао против сидячей угрозы: как флаванолы защищают ваши сосуды в эпоху

• Ранее
• Архив