Цари и капуста

starshinazapasa — 23.02.2021 У меня очередной приступ куалонкуизмо, я совершенно не в состоянии говорить о политике, поэтому сегодня поговорим про скрепы (табличка сарказм). Про устрицы и капусту зачеркнуто про бородинский хлеб и пельмени.

Крымнаш, величие, имперский шовинизм - это все понятно. Это стандартные скрепы. Базовая комплектация, которая выдается каждому россиянину с рождением. Привязывают, как бирку младенчику на руке.
Но есть скрепы не стандартные. От этого, кстати, еще более скрепные. Они, почему-то, абсолютно уверены, что в их мире есть вещи, которых нет больше нигде. И они самые лучшие. Так им сказал какой-нибудь их говноресурс, заменяющей нынче «Клуб Путешественников» в статье «10 вещей, которые приводят в восторг иностранцев в России».
Каждый россиянин, например, абсолютно уверен в главной Великой Русской Скрепе - Нашем Чёрном Не Имеющим Аналогов Уникальном Самом Вкусном В Мире Бородинском Хлебушке. Такого нет больше нигде. Да, в ваших Франциях с Америками, может, и лучше, и чище, и побогаче, и эцилоп не бьет палкой по ночам - но Бородинский-то! Наш Бородинский-то, а? Есть у вас такой? Что? Выкусил?

Впервые черный хлеб я попробовал за границей. То есть, попробовав, понял, что до этого я его просто не ел. И то, что я считал «ржаным хлебом» - это и не ржаной, и не хлеб.
В моем магазине хлебный стеллаж - ну, выше меня. Метра два, примерно. Полок шесть-семь. В длину - метров шесть. Двенадцать квадратных метров хлеба. Сортов, ну, тридцать, наверное. И это только черного. Дальше еще столько же белого.
Какой хочешь. С чем хочешь. С тмином, клюквой, травами, маслами. С овсом. Чисто из овса. Тридцать шесть процентов ржи. Сорок шесть процентов ржи. Шестдест три процента. Шестдесять шесть процентов. Бездрожжевой. Какой хочешь.
У нас на столе в данный момент - шестьдесят шесть процентов ржи с конопляными и льняными семечками.
Год назад в Балтии я узнал про существование ржаной пиццы.
Две недели назад я открыл для себя ржаную чиабату.

В Германии выпекают 3200 сортов черного хлеба. Три. Тысячи. Двести. В России, насколько я помню - просто черный, «Бородинский», «Столичный», «Дарницкий», «Украинский».
Все это невероятное разнообразие аж из пяти сортов - недоделанный полуфабрикат. Вот как крестьянину триста лет назад из-за адского труда со скотиной и на поле некогда было возиться с улучшением качества, он замешал жито с полбой, полусырым съел - так оно и осталось. А поскольку за триста лет факторов конкурентного давления для улучшения качества так и не прибавилось - этим хоть сыр из пальмового масла кинь, хоть блины на лопате, все сожрут, потому что другого не знают - все так и осталось.
После латвийских - да и вообще балтийских и скандинавских - хлебов «Бородинским» только гусей кормить.
Да и то если ты, тварь бездушная, орнитофоб латентный.



Пельмени. Вторая русская скрепа. Те самые, из детства, по ГОСТУ, в коробке с деревянной резной ложкой на боку. Ну, то что «те самые, из детства» есть нельзя в принципе, я начал догадываться уже в девяностые, когда хоть какой-то пельменный ширпотреб стал поступать на рынок. Но по-настоящему меня поразили, и поражают до сих пор, богатые десятые и двадцатые. Потому что, купаясь в нефтяных миллиардах, съедобных пельменей в стране, где одной из главных скреп является Наш Самый Вкусный Исконно Русский (муа-ха-ха) Пельмень - так и не смогли налепить. Было несколько съедобных марок, которые стоили что-то там по четыреста шестьдесят рублей. Это по тому курсу еще. Что-то типа восьми евро. Восемь евро, блять, за пельмени среднего качества в стране пельменей… А, вон. Нашел. Даже Яндекс открыл ради такого дела. 909 рублей сейчас. За восемьсот грамм. Десять евро. Десять, сука, евро.
Здесь мечта ваших снов, недостижимые хамон с пармезаном на стоковых распродажах после праздников дешевле стоят.
Вы ебанутые, друзья мои.

Хорошие пельмени в России можно было поесть только в ресторане. Сейчас не знаю, есть ли и там уже. И то не факт. Как повезет. Но в общепите и тогда-то цены были абсурдные, а сейчас, сдается мне, это просто комедия, джентлмэны.
Страна, в которой я сейчас нахожусь, прямо скажем, не самая пельменная страна в мире. Второй или третий же поход в магазин принес мне открытие. Плять. Я. Здесь. В сорок лет. Купил. Самые. Вкусные. Пельмени. В моей. Жизни. Не в каком-нибудь там «Жуковка Плаза», а в самом обычном магазинчике на районе. По цене - блин, да я даже не посмотрел. Что-то типа в районе два восемьдесят. Олечка, почем мы пельмени берем? А, два шестьдесят. Пять евро за кило.
А просто - обычные пельмени. Просто из нормального мяса. И нормального теста. И всё.
Это вкусно!!

Водка. Ну, водку я давно не пью. Но когда пил, помню, что на вкус это всегда было говно. Всегда. Блевать с неё хорошо. Пить - нет. Собственно, я до сорока лет не понимал, зачем пить водку. Это же банально противно. Когда вокруг есть масса вкусных напитков. Чача. Текила. Шнапс. Узо. Ракия. Горилка. Джинн. Граппа. Норвежский шнапс, как он там, не аквавит, а на «С» как-то, этикетка такая с гусем, да чтоб ему провалится…
В общем, существование водки я не понимал. До того момента, пока мне не привезли в подарок водку из Нидерландов.
Русские. Вы не поверите. Водка бывает вкусной!!
Потом я иногда в разных странах пробовал водку - именно водку - и, черт возьми, её хотелось пить. А не блевать. В ней был вкус. В ней были какие-то нотки. Которые можно было подчеркивать и оттенять той или иной закуской. А не просто тупо всадить в себя стакан только чтобы скривится от выхлопа сивухи со спиртом и упасть.

И так со всем. Вообще со всем. Чего ни коснись. Все посконное - воровано или захвачено. Балалайка, матрешка, гармонь, космос, Буратино, пистолет Макарова, автомобиль «Жигули», фотоаппарат «Зенит», пельмени, чебуреки, водка (пришла из Византии, до этого у славян не было крепких напитков), макароны по-флотски, песни, сказки, фильмы - всё.
И ведь было что-то свое. И неплохое свое. Кулебяки там. Расстегая. Все они, кстати, были ржаными. Только по-настоящему ржаными, а не как «Бородинский». Пирожки, к слову, тоже.
Квас был. Вот еще одна скрепа, которую в стране скреп жрать невозможно. Ну это же абзац какой-то с тоннами жженого сахара, а не национальный напиток.
И так у них всё.

Резюме. В стране скреп нет водки, чтоб её пить, нет пельменей, чтоб закусывать, нет хлеба, чтобы занюхать и нет кваса, чтобы со скрепного утра опохмелиться.
Воистину, уникальная страна.
Впрочем, они в этом уверены на полном серьезе.

Ну ведь на полном же серьезе! Они же искренне уверены, что человек, лишенный России, может только страдать. Ну, а как же иначе. Сами посудите. Ну какой нормальный здравомыслящий человек может спокойно жить без желто-зеленых бордюров? Без огороженных убогими желто-зелеными заборчиками газонов. Без собачьего говна на детских площадках. Без плевков в рожу от водителей «Гелентвагенов» АМР. Без сугробов черного говна с реагентами на остановках. Без анаболиков под видом курятины в магазинах. Без хамства и ненависти в каждом встречном. Без наебалова во всем, в каждой мелочи, и завышенных цен. Без вони с прошловековых заводов, воды, которую нельзя пить, и воздуха, которым нельзя дышать.
Мыслима ли счастливая жизнь без этого?

Нет, поначалу, меня и правда крыло. Вот, я был абсолютно уверен, что уж чего-чего, а эмигрантской ломки у меня точно не будет. Но нет. Совершенно на ровном месте. Непонятно с чего.
Никакой тоски по березкам у меня, естественно, не было. Когда я стоял на украино-российской границе, встречая своих бежавших в спешном порядке в ночь жену с дочкой, я поймал себя на мысли, что я, блядь, даже их березки ненавижу. Вот здесь, по эту сторону забора - хорошие, нормальные, украинские березы. А по ту сторону - всего в десяти метрах! - сука, напалмом, дотла, вместе со всеми бруньками.

Но первое время действительно крыло. Сильно. Хоть в петлю лезь. От того, что сломана жизнь. От того, что все сначала. От того, что в сорок лет с голой жопой снова на нулевой отметке. От того, что на собственное жилье я, видимо, теперь уже никогда не заработаю. От того, что оставил и дочь с голой задницей. От того, что не смогу дать ей нормальные стартовые условия. Что и её жизнь теперь будет протащена через мясорубку. Что прошлое смять и выкинуть, а будущее отнюдь не радостно. Что война, блядь, и танки.

Прошло четыре года. Кстати, можете поздравить, двадцатого февраля у меня днюха эмигрантской жизни. Дерьмо с кожи облетело. Вместо него выросли перья. Я сижу на апельсиновом дереве. Смотрю на восходящее солнце. Там, недалеко, блещет море. Я дышу свежим бризом. Свободно чирикаю. Расправляю крылья. Внутри меня взрощенные в гари покрышек и газа - достоинство и свобода. Мир открыт. За какой-нибудь четвертак я могу сесть и улететь в любую точку материка. Вот просто - сеть и полететь. Хоть на выходные к Гауди в Барселону. Хоть на севера к фиордам. Я абсолютно уверен, что ни одна мразь меня ни при каких условиях не натянет тут на бутылку. Что мне никто не харкнет в рожу на светофоре. Не обосрет в магазине. Что любой выход на улицу - это общение с улыбающимися тебе людьми, а не подготовка к мордобою на ровном месте или к встрече с гопникам в темноте. Что мой ребенок в полной безопасности. Во всех аспектах. Хоть на дороге, где его начнут пропускать еще за десять метров до перехода, хоть в плане криминала, хоть в плане медпомощи, да чего угодно. Что в продуктах меня не травят бог пойми чем. Что если ты не то, что загрязнишь воздух или воду - срубишь дерево в собственном саду, посаженное тобой же, но без разрешения! - тебя вздуют и высушат так, что больше не захочешь.

Моя дочь розмовляє українською and she speaks english . Она уже понимает язык страны пребывания. И учит корейский. Как раз к окончанию университета она сможет получить паспорт, который не будет знать границ. Для неё мир вообще будет открытым. Я сейчас не только про путешествия. Весь мир. Работа в Перу, Занзибаре или Сеуле будет примерно такой же естественной, как работа на Площади Преображенского.

И тут снизу, из днища, куда никогда не попадает солнце, из замерзшей кучи говна высовываются черви и говорят: «Что, удобно чирикать на апельсиновой ветке? А ты приезжай сюда и сядь в тюрьму! А еще у нас самый лучший в мире Бородинский!»

В их мировоззрении просто нет функции «не жить в дерьме», потому что про апельсины они просто не знают. Им не возможно донести, что из их кучи говна нельзя родить апельсинку. Как ни меняй царей. Потому что это понятно только отсюда, сверху. А снизу этого просто не видно. Ни моря, ни восхода, ни бриза, ни достоинства, ни свободы. Только ад, тьма, холод, и дерьмо. В которое любой должен мечтать вернуться и сесть там в тюрьму. Ведь именно в этом же и заключается подвиг человека. Господи, они же искренне в этом уверены….

И ты такой поднимаешь голову. Смотришь на море. На солнце. На восход. Вдыхаешь свежий воздух. Расправляешь крылья.
Опускаешь голову. Смотришь на кучу говна. На мрак. Тень. И ледяные фекалии.
Здесь гифка с разводящим руками Джоном Траволтой.
Эммм…. Аааааа…. Ыыыыыы….
Черви. Вы совсем там головой припизданулись, да?

В рамках проекта "Журналистика без посредников".
Подписывайтесь на меня на Патреон:
https://www.patreon.com/babchenko

К сожалению, каждый раз я вынужден напоминать - за текст с двумя-тремя тысячами лайков и полутысячей репостов приходит всего несколько переводов. Возможно, каждый думает, что и без него уже неплохо перевели. Но нет. Голодные дети плачут, папка, дай макаронинку.
Если кто считает, что свою писательскую жизнь я живу не зря, что мои тексты заставили задуматься, пересмотреть какие-то решения, принять их, взглянуть на мир по-новому, засмеяться, заплакать, сопереживать, улучшить свои навыки по критическому восприятию информации или иным способом были полезны, то все как всегда.
Спасибо.

Приват-банк карта номер: 5363 5423 0856 3718
Либо просто кинуть на телефон
МТС: +7 915 237 41 78
Мегафон: +7 926 558 57 89
Карта "Приват" для переводов в евро:
5363 5423 0856 3775

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Ранее
• Архив