Без темы

starshinazapasa — 18.04.2013 Предисловие к моей английской книге должна была писать Анна Политковская. Она сама подошла и сказала мне об этом. Я был не в курсе. В Англии я издавался в том же издательстве, что печатало и Анну Степановну. Мы говорили с ней. Она прочитала мои рассказы. Свое мнение не сказала. Сам, мол, все прочтешь. Но несколько страниц, или абзацев, уже написала.
Не успела. Была убита.
На Политковскую я всегда смотрел снизу вверх. Сейчас - тем более. Если эта женщина делала такое... Глядя на неё, я всегда испытывал одно чувство - что я в тылу. Где-то в обозе. Я что-то делал, что-то писал, варил кашу, подвозил портянки, но вся моя работа рядом не валялась. На передовой была - она. А я где-то далеко-далеко позади. Мой номер - шестнадцатый. Не можешь, как она, становись сзади и делай, что тебе говорят.
И когда её убили, было абсолютное чувство, что фронт - оголился. Мы все со своим обозом оказались на передовой, и перед нами - больше никого. Принимать удар на себя больше некому. Удар на себя за всю газету принимала - она.
В редакции была полная растерянность, конечно. Сломали тот стержень, на котором, оказывается, значительная часть конструкции и держалась. Удар они нанесли очень точно. Хотя и сами не подозревали об этом.
Не знаю. Просто вспомнил что-то.
Без всяких задних мыслей.
Может, к вопросу - что лично у меня украл Путин?
Политковскую он у меня украл.

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Ранее
• Архив