"Без радости".
galenran — 13.06.2021
Совсем немного вечерней и даже, в каком-то смысле, патриотической литературы. Всем хорошего вечера.
30-е годы, Европа, предатель, германский резидент и незнакомец.
В шикарном ресторане играла негромкая приятная музыка, а официанты сновали туда-сюда, стараясь не просто выполнить любую просьбу клиентов, но будто предугадать их желания.
- А они точно нас здесь не увидят? - потянув пальцем за воротник рубашки, словно тот его душит, спросил плюгавый мужчина с жидкими усишками под губой.
- Кого нас? - задал вопрос властным тоном его сосед – высокий, широкоплечий господин в шикарном костюме и шёлковым голубым платком вместо галстука какой носили только настоящие щёголи.
- Ну меня! Мне же тогда конец! Сразу! - усатый испуганно заозирался и зябко передёрнул плечами. На обилие тарелок с различными блюдами и вазочки с икрой, он даже не посмотрел.
- Господин Мендель, хватит трястись, - вилка и нож в руках щёголя ловко разрезали стейк с кровью. - Ну право слово ничего не произойдёт. Вы в безопасности.
- А я в этом не уверен! Не уверен и всё! - топнул ногой под столом усатый.
- Экий вы право слово трус!
- Вы не знаете этих советских они способны на всё!
- Вы специально ехали в такую даль с пересадкой на двух поездах, потом на двух автомобилях, чтобы избавиться даже от гипотетической слежки. Полторы тысячи километров чтобы не стучать зубами и всё же в панике? - искренне рассмеялся щёголь, отправляя в рот кусочек мяса. - Наши люди между прочим тоже не просто так получают зарплаты, они сопровождали вас и никакой слежки не заметили.
- И всё-таки я сомневаюсь...
- В чём? Мы профессионалы. Разведка для нас дело привычное, для некоторых даже семейная традиция. Мы поколениями играем в эти игры, а что ваши советские? От плуга и верстака в разведчики? Не смешите меня. Ну кто, кто здесь может быть советским агентом?
- Даже и не знаю... - усатый исподлобья огляделся сильнее прижав к себе кожаный дипломат, удерживаемый в руках.
- Может вон та девушка в красном платье и изумрудной брошью стоимостью с пару автомобилей? Или вон тот дородный господин в золотых очках курящий кубинскую сигару? Может быть мужчина в белом костюме-тройке и шляпе с платиновыми запонками и золотой печаткой на мизинце курящий "Андре Парисс" - шесть сотен марок за пачку? А нет! Я знаю! Наверное, это вон та белокурая девушка в полупрозрачном платье с бриллиантовым ожерельем на шее и бокалом «Каберне Совиньон» года кометы? - потешался над соседом щёголь.
- Ну если вы уверены... хорошо, - усатый выдохнул и как будто немного успокоился. - Вот материалы которые я вам должен был привезти.
- Конечно уверен. Ваших плебеев здесь нет. Тут всё? - только сейчас Мендель заметил лёгкий германский акцент Харта.
- Да, я аккуратно копировал каждую страничку документа. Вот эта пачка Западный военный округ, а это Южный.
- Полные списки?
- Конечно, господин Харт, конечно. А что с моим вознаграждением? - глазки усатого блеснули жадностью, нос вытянулся, а пальцы заскребли по скатерти с золотым узором, отчего он стал похож на крысу.
На пустую тарелку, звякнув, перед предателем упала связка ключей.
- Вот ключи от автомобиля "Мерседес" припаркованного на другой стороне улицы. Там чемодан с деньгами в котором паспорт на имя господина Филиппа фон Блюка и документы на дом. Тот самый который вы просили. Прощайте.
Щёголь брезгливо махнул рукой будто забыв про существование собеседника. Усатый совсем не расстроился. Схватив ключи, он, пятясь спиной и бормоча продвигался к выходу.
- Я так рад, так рад... прощайте. Было приятно поработать.
Какое-то время Харт наслаждался вкусной едой и дорогим вином, а затем взглянув на часы заторопился. Расплатившись и сделав знак своим людям мужчина направился к выходу из ресторана.
- Герр Харт, Мендель мёртв! - подскочил к щёголю один из его людей. - Ему шею сломали!
- В машину! Уезжаем! – не секунды не колеблясь приказал Харт обведя взглядом сгустившиеся в углах домов тени.
Без лишних слов бойцы его подчинились приказу.
Когда все четверо запрыгнули в салон, водитель завёл двигатель и вдавил педаль газа. Подошва тяжёлого ботинка нажала на педаль, чтобы тут же её отпустить.
Бам! Бам! Бам! - раздалось снаружи.
Первым умер водитель. Пуля пробила лобовое стекло и разнесла ему голову обрызгав безупречный кремовый костюм германского атташе. Вторым, телохранитель с квадратной челюстью рядом. Выскочивший из автомобиля Клаус вскинул пистолет и тут же осел на мостовую прижимая пальцы к разорванной свинцом глотке.
- Доннер веттер! – Харт выпрыгнул в распахнутую дверь и прижимая к груди кожаный портфель с документами бросился по тёмной улице к освещённому перекрёстку впереди. Он старательно петлял из стороны в сторону, чтобы не стать жертвой стрелка, но...
Бах!
Ноги перестали слушаться Харта, а внизу живота стало горячо и мокро. Дохромав до ближайшей стены он прислонился к её холодной поверхности. На пару секунд ему стало легче, а затем резкая боль заставила его застонать и прижать трясущиеся руки к животу из отверстия в котором выплёскивалась наружу кровь, выглядевшая словно чернила в неверном лунном свете.
Откуда-то раздались неторопливые шаги и тут же тучи расступились, осветив мужчину в белом костюме-тройке с сигаретой в красивых тонких пальцах.
«Он даже не замарал свой костюм. Выглядит безупречно» - некстати подумалось атташе. Взгляды противников на мгновение скрестились.
- Слежки же не было! - уже умирая прохрипел Харт уставившись на свою убийцу. - Мои люди клялись, что за Менделем никто не наблюдал!
Мужчина, на лице которого не было ни удовлетворения, ни радости от хорошо выполненной работы (скорее наоборот, усталость), поднял с земли кожаный дипломат и стряхнув пепел сигареты на землю, ответил по-русски. Впрочем, германский атташе его прекрасно понял:
- За Менделем нет. Я вёл ваших людей герр Харт. Прощайте.
©Рассказ на одну остановку.
|
|
</> |
Куда сходить в Уфе: 10 мест, которые стоит посетить 
Ежедневный дайджест марафона #зимниесказки — 20 января 
Колесо 
День самоуправления #7 в марафоне #ЗИМНИЕСКАЗКИ 
Музей Воздухоплавания в Белграде: Ка-28, экспортный вариант Ка-27. 
Китайский Новый Год 
Случайное фото 
Вечернее 
Фотограф Булат Садиков 
