Без названия

ЧТО БЫЛО В МОЁМ ЖУРНАЛЕ ДЕСЯТЬ ЛЕТ ТОМУ НАЗАД. Что-то тёмное, нехорошее, с упырями-черненками, с подшивкой дореволюционной газетки «Плювиум», где на карикатурах нарисовано как гадкий еврейчик (что злобный алиенчик) суёт девочке бомбу под видом куклы и как еврейке на голову падают тома Маркса, Бебеля, Талмуд и ещё какие-то огромные книги. Что-то тёмное, нехорошее с дореволюционными Черненками, с чёрными безглазыми НЛО, со Змеем, нависшим сверху, с чертяками, несущими яйца жировые, коновые и мелёные. Тёмное мужество каждый день. Тёмная правда суда не боится. Тёмная Москва говорит, а страна не слушает. Ведь пророки гибли в темницах, пропадали в пещерах, на кострах сгорали. Никто не поймёт, никто не полюбит, никто не оценит. Но была у них радость. И даже, если свёртывали их в паучий угол, то радость, радость струилась. Один толстый белёсый стоит, глаза пучит без радости. Другой худенький нервный виноград ест без радости и в стенку глядит. Третий, с понтом кундалини-йог, пришёл рассказать о том, как разгадал он астрологический код Москвы и теперь пусть знают, пусть понимают что кто-то тоже не лыком шит, пусть очко-то жим-жим…

|
</> |