Без названия

После вчерашней нервной переписки с Ирой из Донецка шутить
чего-то совсем не хочется. Хочется просто взять всех этих тварей и
уебашить уже вконец.
Я говорю: Ир, надо идти до Вашингтона.
- Нет, - вздыхает она.
Я чувствую, как она там вздыхает, в своём обстреливаемом Донецке,
который от меня за тыщи километров, и где абрикосы валяются под
ногами - памятные картинки из детства, но в моем детстве ещё был
мирный Донецк. И мирная шахтерская Макеевка, и тетя Таня, мамина
институтская подруга, которой больше нет.
- Дойти не получится, - снова говорит Ира. - Придётся лететь.
Придётся.

|
</> |