Без названия

soba4ki — 19.01.2019 Под кроватью кто-то есть. Кто-то тихий и терпеливый, медленно перебирает там своими тонкими паучьими лапками и ждёт. Кто-то невесомый и неслышный, как пылинка, кружащая в солнечном луче зимнего солнца, кто-то внимательный и осторожный, кто-то, чьи глаза всегда следят за тобой и мгновенно гаснут, стоит лишь тебе посмотреть в ответ. Кто-то бесконечно страшный и злой.
И ты чувствуешь его, как чувствует кожа статическое электричество надвигающейся грозы, и незаметные волоски встают дыбом. Ты хорошо слышишь его сиплое, прогнившее дыхание, хотя оно старательно пытается слиться с твоим. Но ты знаешь хитрость — нужно резко перестать дышать. Сбить привычный ритм вдохов и выдохов. Быстро зажать самому себе рот и нос ледяной ладонью. И вот тогда, во внезапно возникшей, как бы прорвавшейся сквозь расползающуюся мокрыми газетами полудрёму тишине, ты до тошноты отчётливо слышишь чей-то чужой полувздох, не успевший остановиться вместе с тобой. Его полувздох.
И ты смотришь на взрослых, сразу обречённо зная, что твои слова глупы и неубедительны. И они, естественно, не верят тебе, но, всё же демонстративно приседают, похрустывая нестарыми ещё коленями. Наклоняются и заглядывают под кровать, и оттуда глухо заверяют, что никто там не живёт. Как же они правы! Действительно, никого живого — там нет.
И однажды ночью ты просыпаешься и в блёклом, синюшном свете ночной комнаты видишь, отчётливо видишь угольно-чёрную руку, которая шарит по краю твоей постели, и будь ты чуть ближе к краю — столкновения было бы не избежать. Руку из-под кровати. С ломкими длинными пальцами, быструю и проворную, как крыса, кричаще-чёрную на застывшей белизне простыни. Его руку.
И конечно же - всё это сон. Дурной сон. Так тебе скажут, и именно так ты и сам со временем станешь думать. Просто сон, детские страхи, тяжёлый день, гормоны, излишняя впечатлительность. Что-то ещё в этом духе.
Осклизлые нити пустых слов исправно сглаживают острые углы и люди за жизнь навьючивают на себя целые безобразные коконы бесконечной и одуряюще никчёмной болтовни. Она душит их, но они продолжают наматывать виток за витком.
Прислушайся — у них на всё есть объяснения. Они обязательно что-то такое где-то уже читали или слышали, у них есть мудрые цитаты авторитетных генераторов увесистых цитат на все случаи жизни, они такое уже проходили. Со знающим видом они, как тряпичные куклы разевают свои бездонные рты и льётся скисший студень бесформенных и постоянно утекающих образов и смыслов.
И ты веришь им и со временем и твой язык научится плести эту безвкусную паутину бесплодного шлака, омерзительно липкую, навечно налипающую на всё, до чего удаётся дотянуться. В ней тонет всё, и ты тоже, но только не тот, кто живёт под кроватью.
Не важно, сколько тебе будет лет, кем ты станешь и во что будешь верить. Твои обереги бессильны, твои заговоры — ничтожны, твоя магия — слабая магия.
Однажды ты обязательно проснёшься абсолютно один в пустом доме от кровавых тамтамов, бьющих в твоих висках и горле. Проснёшься, что бы увидеть кромешно-чёрную, быстро снующую руку с тонкими, хрупкими, но такими крепкими пальцами, руку, ищущую тебя. Нащупывающую тебя. Руку из-под кровати. Его руку.

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Ранее
• Архив