Байкал. Показ

Вообще-то тема такая, что развивать ее без мата, ну, никак невозможно. Потому что трудно иначе передать отношение главного действующего лица – не того, о ком вы подумали, а народа – к происходящему. Но с матом нельзя – и так мы по ноздри в ежеминутном поминании мужских и женских половых органов и всего, что с ними связано. Придется находить слова поакадемичнее.

Суть же дела проста донельзя. Ну, горит. Ну, и что? Не квартира ж моя горит. Не дом. Тайга у нас большая. Сгорит – еще вырастет. И Байкал не маленький: вот мы же с вами уже пятьдесят лет его заливаем. Отходами. Целлюлозо-бумажного производства. А он всё жив. И даже с омулем. Местами. А уж чего-чего он, Байкал то есть, точно не боится, так это огня – вода-то не горит. Вы че – не знали? Маленькие?

Леса вокруг не будет? Ничего – нарастет. Большевики лес пятьдесят (или шестьдесят, или семьдесят) лет по всей стране изводили, но ведь весь-то не извели. И тайга вся не сгорит. И вообще, не мешайте мне жить. С глупостями этими своими. Экологи хреновы!..

Люди ж там, на Байкале? Ну, люди. У нас всюду люди. И всюду хреново. В смысле – почти всюду. Перебьются люди. А я не люди?

Длиновато у меня получается. В сознании гражданина это все короче. И ёмче. И экспрессивней. Горит? Ну, и...!  Не...! От...!

Зачем я об этом пишу? Не для того, чтобы позвать "Все заливать Байкал!". Совсем не для этого. А для того, чтобы намекнуть, что так же, как Байкал сегодня, сгорит и вся наша жизнь.

Злые языки утверждают, что уже горит. И в чем-то они правы. Горит. И давно. Но мы пока этого не замечаем. Хуже – радуемся, когда власть упрячет в тюрьму кого-нибудь из крикунов – из тех, кто кричит "Горим!". Или – из тех, кто занудно талдычит нам про противопожарную безопасность.

Но этот, пока незаметный (большинству) пожар – ерунда: раз не замечаем, значит и нет ничего.

Только тут ведь вот какое дело – тут ведь как с торфяниками: огонь не виден, а разгорается. А когда-то этот огонь уже виден, боржом пить поздно: будет гореть пока не выгорит.

Мы сегодня на Байкале просто смотрим, что случится со всей нашей жизнью. Как она сгорит не происками госдепа, а нашим, как бы это сказать, не поминая мужской половой орган, пофигизмом. Ну, и понятное дело – глупостью. Это просто такой волшебный фонарь, в котором нам будущее показывают. Наше, между прочим. Там загорится. Сям. Здесь – само. Там – кто-то окурок не аккуратно бросил. Там – костер не потушил. А там, может, и сознательно кто поджег. У нас ведь как – выгодно поджечь, так и подожгут. И не для того, чтобы прославиться. Мы не геростраты. А чтобы срубить по-тихому. А дальше – как? Там маленький пожар. Здесь – маленький. А потом из маленьких получается большой. Когда маленькие не тушат. А кто же у нас тушить станет? Когда не свое горит? Горит? Ну, и... с ним.

Я не каркаю. Я говорю не о завтра. О сегодня. Это всё есть уже сегодня. И началось не вчера. И искать виноватых здесь нет большого смысла. Потому, что если повесить поджигателя, пожар не потухнет. И даже урока другим поджигателям не будет. Потому, что сам акт казни будет разжиганием еще одного пожара.

И вот здесь надо было бы написать что-нибудь духоподъемное в том смысле, что не виновных надо искать, а пожар гасить. Но писать это нет никакого смысла. Потому что гасить пожар мы не можем. Во-первых, потому что в лом. А во-вторых, у нас воды нет – один керосин.

Так что остается одно – любоваться пламенем. Только вот, жарковато как-то становится.

Или – нет, вы не чувствуете?