...А я — Д'Артаньян!

Попалось тут очередное ЖЖовое промо. Я давно заметил: в ЖЖ все еще какие-то мудаки типа немихаила в монетизацию своего блога пытаются, да и реклама: изучение английского с погружением, визы в шенген без очереди, перевод денег в западные банки без комиссии. Ну кому это все теперь надо?
Изучение английского — это вы в лондонском хостеле будете жить с нищими филиппинками и цыганами, с ними же общаться — вот и все погружение. Деньги свои туда же переводить — это вообще скрытая реклама психиатра или наркологической клиники.
Или вот какой-то трэвел-мудозвон рекламирует Тенерифе... Любителям горного туризма может и подойдет — но не позагорать-поплавать. Сами посудите: бывший вулкан торчит как хер посреди океана. Скалы, застывшая лава. Песчаных пляжей нет, кроме как в какой-то бухточке насыпных привозным песком с огороженным волноломами кусочком моря. Волны, ветер, до пляжа спуститься по горам и по ним же с него подняться.
«Авторский тур», блять, в эту жопу мира. Впрочем это общая беда всех островов: Крита, Кипра, Капри, Мальты, Майорки.
Скажете — можно и в гостиничном бассейне макнуться. Тюююю... Можно и купить себе фотообои с пальмами, облепить ими стены ванной, набрать воды и для полного счастья сыпануть туда морской соли. И вся радость — не выходя из квартиры.
А еще вот какая-то пиздюлина от очков приперлась в Париж с дочкой. Нашли дом Д'Артаньяна. Вошли в садик. И сердце у нее, видите ли, замерло. От переживаний приобщения к мировой истории.
Надо сказать, мало их гнобят на границах, хотя хорошо придумали — машины и смартфоны отбирать. Переться в «недружественную» страну (сиречь страну, объявившую войну твоей стране) за приобщением к культруре пополам с переживаниями на свою жопу с перелетами-пересадками под сутки в один конец — это верх мудачества.
Если ты, конечно, не сам Д'Артаньян. Или Д'Артаньяниха.
А меня в 12 лет в Волгоград свозили. Ну не только туда — теплоходом из Москвы до Ростова, но в Волгограде — Родина-мать, Мамаев курган, дом Павлова — все по полной программе. И не от лейтенанта мушкетеров сердце замирало, а от генерала Чуйкова, завещавшего похоронить себя там, где его солдаты легли.
Я там на речной отмели у дебаркадера ржавую каску нашел и гильзы от патронов (давно дело было). Привез домой, отдал в школьный музей боевой славы. Был у нас такой — там, где на переменах двоечники бесятся, по стенам стенды стояли и столики музейные со стеклами. Письма там фронтовые, ржавые артефакты войны, старые фотографии, копии документов, карты со стрелками боевого пути.
А этот говна-пирога кусок в Париж поперлась, от мушкетеров замирать. Впрочем, ни с чем тот пирог. И кем ее дочка вырастет — вопрос открытый и неочевидный.
А я-то свое место знаю. На фронт уже не могу, бегать живот не позволяет, одышка опять же. А вот в оборону меня поставить, особенно под Москвой — самое то. Ни шагу назад не сделаю, даже если очень захочу. Не сбегу: просто не смогу. Но абрамсов с леопардами нажгу — замучаетесь в металлолом таскать, старая закалка жива еще. Тем более дача под Кимрами *, опять же, рыбалка.
Моя земля. Хоть и европу объехал всю, и восток (не весь).
================
* хотя когда в Италии жил — был у меня домик в деревеньке Бандителла. Ну просто не смог пройти мимо. Клан Сопрано там, комиссар Катани, то да се, о путана мадонна.
|
</> |