* * *

(Nicolás Gómez Dávila, р. 534)
Сегодня дождь. К земле прибило пыль
по шляпку капель черными гвоздями,
а зной вчерашний нехотя уплыл,
оставшись звоном комариным с нами.
Подталкивает сзади: «Ну, вперед!»
неведомой ладони теплый ветер.
А может быть, совсем наоборот —
насаживает медленно на вертел.
Но будь уверен, что-то в этом есть,
за этой грязью, смоченной дождями.
Успеем на дорожку мы присесть
под старой липой старыми тенями.
Иди, но не показывай лицо,
пот и стыда горячечный румянец.
И кажется, оплавился свинцом
кожзаменителя блестящий школьный ранец.
|
</> |