
Зонтик

Однажды в школе моя любимая учительница по Русскому
языку и литературе задала выучить любое стихотворение какого-то
конкретного автора, к которому у меня ну вот абсолютно никак не
легла душа.
Как я ни бился - ни в какую строчки литературного гения не желали
укладываться дружными штабелями в мою курчавую голову. Причём я
честно даже пытался выбирать из его наследия хоть что-то
удобоваримое.
В это же самое время, роясь в сокровищнице кладовой
я отыскал старый отцовский ежедневник, испещрённый его дерганым
почерком.
Эта потёртая книжица с тёмно-бордовыми дерматиновыми
корками стала для меня воистину чудесным артефактом из прошлого.
Это были отцовские стихи и песни, которые он писал в
своём школьно-институтском периоде, о котором я не знал ничего,
кроме того, что они с моей будущей мамой учились в параллельных
классах и катались на мотоциклах.
Среди его стихов одно меня буквально поразило - настолько
ярко, красиво и слегка грустно было написана история про Осень,
скалы и Любовь ,что я читал и перечитывал его снова и снова. А
потом выучил наизусть. Стихотворение называлось "Зонтик".
И вот настал час расплаты за неспособность запомнить стихи
литературных классиков, втиснутых в обязательную школьную
программу. Я подошёл к доске и... начал рассказывать стихотворение
своего отца.
Глупо я рассуждал, но отчего-то я искренне верил, что
если учительница предложила мне самому выбрать стихотворение того
автора, то не могла же она читать все его стихи и, значит,
прокатит. Главное рассказать "Зонтик" как следует.
Я наверное еще никогда в жизни не рассказывал стихи с
таким чувством. Еще никогда до этого мне не хотелось попытаться
донести до людей что-то яркое, красивое, искреннее и такое...
ранимое что-ли... Я старался вовсю и сам собой гордился, что не
сбился ни разу и ни разу голос не "дал петуха".
- Садись, Андрей! Два! Ты мне рассказал стихотворение
не того автора, которого я тебе задавала. Как, кстати, зовут
автора, чей стих ты нам всем тут только что продекламировал?..
- Я... я не знаю... - я чуть не разрыдался. - Но оно
ведь лучше!..
- Завтра придёшь на пересдачу! И постарайся выучить
на этот раз то, что надо.
В тот день я честно после уроков весь день допоздна
зубрил эту рифмованную хрень, чтобы исправить заслуженную двойку. А
на следующий отправился на пересдачу.
"Русичка" сидела в своём кабинете и ждала меня.
Я, как на линейке, встал руки по швам и приготовился
тарабанить зазубренный текст.
- Андрюш. Расскажи мне пожалуйста ещё раз вчерашнее
стихотворение...
Оправившись от удивления и окрылённый нахлынувшей
радостью я рассказал.
В глазах учительницы стояли слёзы.
Как я узнал позднее, с моим отцом они были
одноклассниками. И стихотворение "Зонтик" он когда-то посвятил
ей...
P.S. комментировать тут нечего. Просто Осень и дождь,
и что-то вспомнилось.
|
</> |