Запах пятницы


Ресторанный дворик на втором этаже ТЦ. Звенят кассы, электронные очереди и улыбки превращают ждущих в обитателей пластиковых – из столов и стульев - островков. Классический западный фастфуд и аутентичный отечественный, немного экзотики с акцентом – я делаю выбор и забираю пакет из настоящей бумаги с суррогатом картошки и мяса.
Везу на эскалаторе вниз и пропускаю перед собою в дверь. На улице предночная хмарь; люди греют руки в свете поводырей-мобильников. Другие, как и я, шуршат, убирая бумажные пакеты. Дождавшись, мы заполняем автобус, до недовольства, до цинизма и локальных контр, до испарины на больших окна.
За ними в осенней прохладе фланируют с колясками мамочки, замирают и достают телефоны, чтобы дослать упущенное. Стучат по жёлтой листве ботинки, папы перехватывают поудобней пакеты, где всё согласно списку. В избыточном уединении улицы без пяти минут парочка отворачивается друг от друга - рассмотреть красные гирлянды стоп-сигналов и запотевший изнутри автобус.
В котором открываются форточки, выпуская в осень физический и эмоциональный пар. Снаружи без изменений, ну разве что девушка теперь украдкой глядит на парня. У нас - прохладней и спокойнее, хотя носы рядом со мной щурятся как и прежде. Две школьницы, будущие фастфуд-сомелье, с легкостью называют марку еды в двойном пакете, зажатом в сумке вещами.
И я вспоминаю электричку в Подмосковье, где и гадать-то было не нужно.
На летней платформе я ждал доплетающий в тупик поезд, потом торопился, но всё равно опаздывал; в открытые форточки быстро и метко падали газеты и пачки сигарет, переводя пустые лавки в самовольный резерв. У метких, за что и сидящих, тут же начиналась пятница. Застолье без стола их не смущало: курица-гриль, на два пальца полные стаканы, затем партии в дурака, заканчивающиеся, наверное, только на конечной.
Я думаю, запах моей сублимированной пятницы – меньшее обонятельное зло, кто бы что ни щурил.
У вас есть особенная, пятничная еда? Какая?