всякую птицу пернатую

— Девушка, — укоризненно говорит мне дама в шубке и бриллиантовых серьгах, — девушка, что вы делаете. Это же нельзя есть, это мусор и дрянь, это веником с пола в пакет смели, а вы собираетесь этим травить свой организм!.. А вы знаете, что...
Лекция про организм и шлаки его сгущается между стеллажей на манер грозового облака, но я успеваю.
— Я не себе. Я птичкам, в кормушку.
— Ну ты посмотри, а!.. — восклицает на правом фланге бодрая бабушка в пуховом платке. — Молодые!.. Богатые они, птичек кормят покупным пшеном!.. Как не стыдно, совесть-то есть у вас?..
Что бы ты ни делал — всем не угодишь.
Мир в очередной раз замыкает на тебя два разных контура, и остаётся только заземлиться, только хихикнуть себе под нос и, подхватив сумку, нет, пакета не надо, выйти на улицу, где окажется вдруг, что от мороза остро полыхает снег, оделись кристаллической белизной тонкие ветки и дрожат туманные кольца вокруг фонарей. Ты бежишь домой, и дамы косятся на твои полосатые гольфы, торчащие из сапог, на смешную шапку, и бабушки тоже, и деревья стоят в крахмальных кружевах, чинно склонившись над тропинкой, и рысит рядом пегая собака, у которой нет к тебе претензий.
А в сумке у тебя пакет пшена, которым ты будешь кормить синиц, и это хорошо.