Восточный ветер

greenarine — 25.05.2012 Я лежу на старой скрипучей тахте и наблюдаю небо. Мама распахнула окна, впустила в дом ветер, и он теперь вытворяет, что хочет: надувает тюлевые шторы в воздушные паруса, громко хлопает ставнями, шелестит страницами красочного журнала. Дома пахнет летним садом и совсем немного – речкой. До неё бежать-не добежать, она далекооо – змеится по подножию каменного ущелья. Мы живём на самой его верхушке, отсюда речку не видать, но если открыть окна, можно её услышать, а иногда даже почувствовать – запах талого снега, нагретых на солнце валунов и мокрого мха долетает до нас и недолго витает по дому.

Я лежу на старой скрипучей тахте и наблюдаю небо. Оно высокое, ослепительно-летнее, в кружевной дымке облаков. Облака стремительно меняют очертания, словно играют с тобой в угадайку на скорость – только успел сообразить, что тебе показывают кораблик, как он распадается на две части и превращается в бабочку-капустницу. Нани говорит, что по углам горизонта стоят восемь огромных узкогорлых кувшинов – медные, тяжёлые, с нежным узором чеканной вязи. Каждый такой кувшин набит до краёв ветром и крепко закупорен. Бог просыпается утром, открывает один кувшин и ставит его на бок. Ветер вырывается на свободу, и целый день гуляет по земле – играет с облаками, шумит в кронах деревьев, нагоняет и разгоняет грозу, а вечером возвращается обратно. Бог журит ветер, если он плохо себя вёл, загоняет в кувшин, закупоривает его и ставит как надо, горлышком вверх.

-Поэтому никогда не знаешь, откуда завтра ветер подует,- вздыхает нани.
-Тамар, ты снова за своё?- хмурится дед.
-А что нани не так сказала?- любопытствую я.
-Это просто легенды, никаких кувшинов за горизонтом нет!- объясняет дед.
-О восьми ветрах мне прабабка Саломэ рассказывала! А ей рассказывала её прабабка Нунуфар! Восемь поколений разве могут врать?- вскидывает голову нани. Платок съезжает со лба, открывает седые волосы. Нани неспешно убирает выбившиеся пряди.
-Я не говорю, что ты врёшь. Это сказки, легенды. Никаких кувшинов за горизонтом нет.
-Есть!
-Тогда почему мы их не видим?
-Много чести их видеть, вот и не видим. Ясно?
Дед с шумом захлопывает книгу. Барабанит пальцами по колену. Хочет что-то сказать, но передумывает. Снова раскрывает книгу.

Нани повязывает платок причудливым тяжелым узлом на затылке. Я люблю сплетать его бахрому в косички – она длинная, почти невесомая, шёлковая на ощупь. Это очень старый платок, такие сейчас не делают, и никогда уже не будут делать.
-И что, никому не увидеть этих кувшинов?- расстраиваюсь я.
-Если тебе удастся пройти под радугой, то ты их увидишь,- гладит меня по руке нани.
-То есть как?
-А вот так. Только тебе придётся заплатить за это высокую цену. Человек не может безнаказанно пробегать под радугой. Поэтому те девочки, которые пробегают под ней, превращаются в мальчиков, а мальчики – в девочек.
-Тамар!- снова подаёт голос дед.- Ну что за мракобесие ты несёшь?
-Читай своего Ленина и не мешай нам,- отрезает нани.- В бога не веришь? Не веришь. Так что нечего!

Я лежу на старой скрипучей тахте и наблюдаю небо. Бог откупорил тот кувшин, который стоит на востоке. Поэтому кружевная вереница облаков уходит за солнцем на запад, туда, куда гонит их восточный ветер. Сегодня был тихий день, ни грозы, ни ливня, поэтому Бог не станет его ругать.
Мне сегодня хорошо как никогда. Я маленькая, мне пять. Все живы, все рядом.
Я лежу на тахте и наблюдаю небо.


.

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Ранее
• Архив