Винегрет

Сказать кому-нибудь, что завтра у вас ожидается упоительно короткий рабочий день - к длинным суткам наполненным тяжелой беспросветной работой.
Сказать кому-нибудь, что медицина окончательно и бесповоротно признала вас отвратительно здоровым человеком - к немедленному нападению на организм поганого свинячего гриппа.
Молчи, грусть, молчи, Киса. Язык твой...
И вот в пятницу вечером, на третий, самый мерзкий день гриппозной инфекции, когда от слабости конечности ватные, а мозг окутан розовой туманной дымкой вязкой тупости (о Боже, таки еще окутан!), я выхожу к лифту, что бы спуститься на нем зачем-то к машине. Вместе со мной в лифт садится соседка, благообразная пожилая женщина крайне интеллигентного вида.
- Шабат шалом! - добрым голосом, вежливо приветствует меня соседка.
- Большое спасибо! - устало, но с достоинством отвечаю ей я.
Сижу в гостях. Напротив меня сидит юноша со внешностью типичного ботаника. Высокий, худощавый, старомодные очки, и глаза такие добрые добрые. Вежливый, интеллигентный, как та соседка из предыдущего абзаца, очень правильная речь, со всеми присутствующими на "вы". Юноша обращается к девушке, сидящей около меня:
- Прошу прощения, девушка, могу я поинтересоваться, как вас зовут?
- Маша. - краснея отвечает девушка.
- Машенька! Маша. Как красиво! - ликует ботаник. Решительно хватает бутылку и по-мужски сурово: - Водки, Маша!