У меня проблема

У меня проблема. Когда за мой так званый талант (ха-ха-ха) мне предлагают деньги, талант испаряется. И я чувствую себя пустышкой. Это все равно что приехать на экзамен по комбинаторике и нихрена не знать, чем отличается факториал от комбинации. И ты стоишь перед огромной аудиторией с издевательскими рожами, на тебя вопросительно смотрит препод. А ты можешь выдавить из себя только что-то вроде «Факториал это…». Ну а дальше стоишь и ищешь где бы зацепиться взглядом, чтоб это была не рожа.
Вот так и я. Я очень страдаю. Потому что я сейчас спокойно наваяю сорок страниц о том какой идиоткой я себя чувствую. Это будет смешно и увлекательно, даже кому-то понравится. В моем стиле, за который мне в принципе и платят деньги. Но вот когда нужно написать конкретно о девочке Алисе и том, как она расхуячила свою машину посреди Крещатика, то я дурею.
Еще обидно что нельзя никому позвонить и сказать «помоги мне пажалуста». Ну вот, не могу решить задачу. Але, Паша, помоги мне. И Паша говорит «Берёза, ты что забыла наш замечательный лицей? Нужно вот так и вот так!». И все берет и решается.
А тут что делать? Але, привет Паша. Ели б ты был высокой голубоглазой блондинкой и ты разбил свою машину, что б ты делал? Какие бы на тебе были туфли? Ты бы сказал блять или пиздец?
АААААААААААААААААААА
Бляха муха я призываю вдохновение. Я взываю о помощи. Я же не прошу себе мозги Хемингуэя! Мне бы хоть немножко слов и я что-то напишу.
А еще просто умереть и не встать. Ты показываешь рукопись. Ждешь либо похвалы, либо какой-то конструктивной критики. А тебе присылают в ответ одно слово. ОДНО СЛОВО.
Вот такое:
УЖАС.
То есть, ты старалась. Не спала и сочиняла, душу вкладывала. Даже специально приехала на Крещатик, нашла красивую машину, представила ее помятую и прочувствовала весь тот ужас происходящего. Взяла и написала. А тебе отвечают – ужас.
Блядь.
У меня такое ощущение что мне отгрызли кусок головы.
|
</> |