Третий день. Под музыку дождя

platina_ru — 22.09.2010 Он льет с утра не переставая. То мягко и певуче в миноре, то тревожно и звонко в мажоре. Его подмостки вымыты до блеска. Асфальтовый глянец отражает небо, зонт и подошвы моих сапог. Дождь перебирает струны луж, барабанит по металлу проезжающих машин, шуршит по листве. Ветер выстлал мне ковровую дорожку. Правда не красную, а желтую. Самое то для больничных дел.




Настраиваю свое сердце на позитив. Нагоняю радость. И уже почти догоняю ее около остановки, но тут виду бродячую дворняжку, свернувшуюся калачиком в углу. Она поднимает на меня свои мудрые печальные глаза. Вздыхает и снова опускает морду на лапы. Она меня поняла. И я ее. Почему все эти бродяжки такие одинаковые - с печатью вселенской скорби? Я отвернулась, чтобы не видеть ее, а то расплакалась бы только от одного ее вида.

Делаю вид, что жду маршрутку. Сосредоточенно. Но потом взгляд начинает блуждать по сторонам. На проводах замечаю нахохлевшуюся птицу. Ворона? Не видно, но птица сидит одиноко под проливным дождем. Глупая. Что ж ты?

Люди идут с зонтами, аккуратно обходя лужи. Или не очень аккуратно. Каждый под своим зонтом, словно в домиике. Стена дождя реально становится стеной между душами. Каждый укрывается, как может. Дождь дает право легально выстраивать барьеры, которые и так существуют.

Сажусь в подъезжающую маршрутку и сажусь в самый дальний угол. Мне до конечной. Музыка дождя становится назойливой и тревожной. В дело вступают дворники, которые исполняют свою партию. Вот так с музыкой подъезжаю к месту пересадки.

Стою долго. Ко мне то и дело подходят люди и спрашивают, где останавливается тот или иной автобус?
Чувствую себя местным жителем и разъясняю дислокацию маршрутов. Не понимаю, почему выбирают именно меня, чтобы задать вопрос, ведь рядом десятки других людей? Может, они ловят мой взгляд наблюдателя, взгляд изнутри - наружу? Они понимают, что я их вижу и глубоко сочувствую всем потерявшимся в этом городе.

Складываю зонт и прячусь под прозрачный пластиковый козырек остановки. Задрав голову смотрю как дождь разбивается на звуки и нотами стекает вниз. Инстинктивно моргаю, когда кажется, что вот-вот нальется за шиворот. Наконец, моя маршрутка. Руки закоченели, ноги промокли. Знобит. Сажусь в мягкое тканевое кресло, которое комфортно обнимает меня и держит на руках всю оставшуюся дорогу до клиники.

Выпрыгиваю из маршрутки на светофоре. Прямо в лужу "Плюх". Затем прошаркала по мокрой траве. На зеленый перебежала зебру. Вот и клиника. Привычно прохожу через металлоискатель. Он, как мне кажется, не работает, но предупреждающая надпись выглядет грозно. Следующая остановка - бюро пропусков.

Беру разовый пропуск, надеваю бахилы стоя - все диваны заняты. Когда уже надела парень, по видимомму китаец или кореец, встает и на ломаном русском спрашивает: "Сесть удобно?" я снисходительно отвечаю: "Уже не надо". Сдаю куртку в гардероб, убеждая гардеробщицу, что мой лейбл пришит так, что сойдет за вешалку. Она не может понять. Тогда я под кусочек ткани с фирменным знаком просовываю палец и показываю ей: "А так понятно?" она кивает и берет мокрую куртку.

Направляюсь к турникету. Прикладываю пропуск и... как обычно, он не срабатывает. У всех загорается зеленый пропускающий огонек, а на меня у этого аппарата одна реакция - красный крест. Но в этом нет ничего такого. Красный крест очень даже неплохо. Охранник отбирает мой пропуск. На обратном пути устроит мне допрос, почему я без пропуска? Будто за 10 минут ему начисто отшибает память.

Но это все мелочи, я уже почти у цели. Бегом на четвертый этаж. Порыться в папках на ресепшене на глазах у десятков женщин, тревожно следящих за каждым действием всех проходящих в зал ожидания эко-центра. Беру свой лист назначений и стучу каблуками по ступеням - процедурная на первом этаже. Там вкалывают очередную дозу, приближающую меня к заветной цели. Живот раскалывается и ноет, а я снова мчусь на четвертый и отношу свой лист назначений с новой отметкой - третий укол! Убираю в папку с надписью "Казарян" и спускаюсь на первый этаж.

После выяснений отношений с охранником забираю куртку и на свободу! На обратном пути вымокла еще сильнее. Сапоги мокрые насквозь. Но надо еще в магазин, хочется сварить горячего супа. Набираю продукты, медленно проходя от прилавка к прилавку. Московских производителей не знаю, приходится изучать этикетки. Корзина наполняется и руке тяжело. Пора уходить. Пробиваю на кассе и с двумя пакетами тащусь домой. Теперь это место будет моим домом. И даже здесь мне становится комфортнее, чем на улицах и в клинике. Здесь есть вай фай, соединяющий меня с родными сердцами.

Дома разбираю пакеты и варю рыбный суп. Вкууусный. Пока горел газ я согрелась. Но потом снова стала мерзнуть. Даже бесконечное питье ромашкового чая не спасает. Залезла под одеяло. Пишу вот этот пост. А дождь все не проходит, какой-то бесконечно длинный концерт.

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Архив