Тихий тихий Дон

Взял и решил прочитать "Тихий Дон". Я сельскохозяйственную тематику на дух не переношу, а от всего запоребрикового, а уж тем более запоребрикового совкового, у меня пена на губах выступает от одного только вида, но тут с чтивом на русском проблемы, в магазинах из десяти имеющихся россиянских книг девять - полный пиздец, вот просто полнейший, бог мой, я и не знал, до какой стадии может дойти деградация печатного дела, какие-то императоры россии, мифические НЛО, исцеление рака мозга говном подорожника и прочий такой мракобесный шлак, что, блин, ну вы поняли.

Смотришь на эти "книги" - и деревья до слез жалко. Где ты, Грета? Я иду к тебе. Идем пиздить российских издателей. Ну нельзя же так-то с природой!
Но нельзя и не признать, что и слава богу.
Слава богу, что они свою долбаную пропаганду через культуру проводят вот этим пиздецом. Слава богу, что у них там уже нет умных, чтобы проводить пропаганду по умному. Лени Рифеншталь померла. Остались только голова бобра и имераторы россии в говне подорожника.
Что нас во многом и спасает.

А Нил Деграс Тайсон стоит 16 евро. Меня жаба душит за такие деньги. Да и не в той я ситуации сейчас.

Короче, в доступности оказался только Шолохов. Блять, от одного имени тошнит.. Ну, хрен с ним. В конце концов, я все ж таки, в какой-то степени, литератор. Книжки, там, пишу. Раз в десять лет. На семинары иногда зовут. А там еблет умный надо делать. Рассуждать про экзистенционалистику и скрытые мотивы автора. Ну и вся прочая херня в этом роде.
Вроде как профессиональные обязанности. Ну, как работающему с репрессиями против крымских татар адвокату надо знать УК РФ.
Мне ж сорок два, в конце концов.
Я ж не лох.

Начал читать.

Ожидал инда взопрения озимых. Что-нить вроде "заколосились гарбузы ушкуйками по ерику, потянулись по-за степью донской стаи бердышей".

Так и оказалось.

Но.
Что меня реально поразило.

Ожидал инда взопрения озимых. Что-нить вроде "заколосились гарбузы ушкуйками по ерику, потянулись по-за степью донской стаи бердышей".

Так и оказалось.

Но.
Что меня реально поразило.

Я почему-то считал, что во всех эти войсках казачьих жили свободные люди. Живу как хочу, пошли все нахуй. Я сам себе атаман. Служу одному Богу и царю-анпиратору, а всех остальных вертел на дышле в своей казачьей вольнице.
Какой там.

Такое патриархальное мракобесие со средневековьем!

Толпой убили женщину за то, что она носила шаровары вместо юбки. Ведьма, сука! Отец изнасиловал шестнадцатилетнюю дочку. Сын с матерью его за это замудохали батогами до смерти. Когда дочка вышла замуж, муж её избил в первый же день. За то, что не девственница, ага. Папаша по пьяни изнасиловал - ах ты паскуда, потаскуха подорожная, честь мужнину казацкую опорочила! Бил гордый казак по грудям, по животу, чтоб соседи следов не видели. Не потому, что стыдно за избиение - муж жену учит, наоборот, почетное дело - а потому, чтоб не дознались, что опозорила. Потом её совратил Гришка Мелехов. За это муж уже плясал на ней кирзачами. Мимо шел сосед - остановился бы посмотреть, совсем убьет или нет, но стыдно глазеть, не баба же. А в остальном - хуйня-то какая, муж жену убивает. Сам Гришка Мелехов напаскудил - и в кусты. Бросил её разбираться со своими проблемами саму. Муж её пытает каждый день, скручивает ей кожу на груди. Про измену мужу настучали соседи. Следили, доносили. Знали, что убьет - и все равно ебла свои в чужие дела совали, шпионили и мужу гавкали. Гришку отец против воли выдал за купцову дочку. Брат купцовой дочки изнасиловал другую купцову дочку. В смысле, другого купца. Отец другой купцовой дочки спустил за это на брата первой купцовой дочки кавказских овчарок. Те его порвали. Люди шепчутся и хотят ворота дегтем мазать. Потому как нехуй купцовой дочке ебаться!

В общем, оказалась вольная казачья станица - ублюдок на ублюдке.

Какая там воля - за закрытыми ставнями пернуть нельзя, чтобы какой-нибудь мудлон не подглядывал в это время в щелочку и не побежал разносить потом по всей станице. И вся скрепная богоспасаемая станица не пришла тебя убивать, потому что баба твоя одевается не по-правильному. А ты за это разваливаешь одного из убийц своей жены шашкой от шеи до пояса и уезжаешь на каторгу на двенадцать лет.
Такое мракобесие, средневековый патриархат, скрепоносность, домострой, завистничество, рабство и кубаноидность, что пиздец. И это еще про снохачество не было.
И это уже двадцатый век.
Жуть.

В общем, просто удивительно, как в одной книге смогли сойтись в такой концентрации три вещи, от которых у меня физическое облевотнивание наступает - до корней волос совдеповский автор, сельхозсамодеятельность про бердыши и степь и кубаноидность высшей пробы.
И это я еще только первые сто страниц прочитал.
А уже ремень ГРМ лопается.

Но, нельзя не признать, что это действительно великий роман. Да, зараза. Кто бы ни был его автором - талантливый, сволочь. Действительно, пласт. Читаешь, и, сука, после пяти абзацев хочется уже напалмом.

В общем, буду я пока на отвлеченные темы бложить. Устал я про политику писать. И так уже все ясно.
Отдохнуть надо.

ЗЫ: Ой, всё. Вот только не начинайте. Не надо мне про электронные книги. Мона-Лизу можно тоже в электронном виде смотреть. Но все почему-то прутся в Лувр. Нет, братцы, настоящие книги нужно читать тактильно. Это предвкушение. Это обложка. Это бумага. Это запах. Это труд десятков людей. Это шелест страниц. Это совершенно разные вещи. Совершенно разные ощущения. Как для статического изображения лучший носитель - краска и холст, так и для слова лучший носитель - бумага. И ничего за тыщу лет лучше так и не придумано пока. Баха нужно слушать в костеле, а не на ай-поде.
Именно поэтому я с Гретой пойду пиздить российских издателей. Потому что так нельзя не только с природой.
Но и с книгой.