
ТАКОЕ КИНО…


Черно-белое кино
жизни черно-белой,
никаких полутонов -
что ты с ней ни делай.
Но в ночи обречены
все ее печали -
я смотрю цветные сны
долгими ночами...
Говорят, сэр, ваша свирель может очаровать самого страшного зверя. Если это
так, советую взять свирель и начать самую тонкую мелодию, мелодию
ваших цветных снов. Я помню, эту давнюю историю про народ сенуа. Сны для них были реальнее самой жизни….Если ребенку не удавалось победить во сне тигра, он подвергался осуждению племени. Так просто во сне улететь в дальние страны и принести оттуда диковинные гостинцы… Они и жили без стрессов, войн. Жили… . Уже не живут. Потому что наша цивилизованная дикость вошла к сенуа и отменила их сон, перевела их в
черно-белое кино
жизни черно-белой…
…День, потом ночь, день, ночь… И вот уже… в груди глыба льда, в мозгу нет слов, а только цвета паники... Никакие слова не важны. Но человек забыл реальность и помнит слова. Чем больше слов он помнит, тем умнее его считают.
Не вещи, сами по себе, не события, а слова, их заменяющие. Имена вещей слетают с губ, мы счастливы, думая о вещах по их названиям. Какая подмена…истинного суррогатом. И только мир смотрит на это с улыбкой, а на человека как на малыша, который не наигрался еще в свои кубики. Но то, что никогда не случалось раньше, вдруг случается. Твои цветные сны. Это все-таки чудо. Великое горящее цветение, поток, извержение пепла мира, и все они - реальность. Безымянность. Продолжить? Играй же. Где твоя свирель? Время -- океан; пространство -- его вода…Перечислить наши силы?
Сквозь облака прорвавшийся, луны
неровный свет выхватывает плечи
и отраженьем забирает в вечность
их наготу, не ведая вины.
Трепещешь, как последний упавший лист…. Мой знакомый Демон говорит, что каждый день повторяет историю мира. Рождается, выходит из темноты, щурит глаза в середине утра, пробуждает мысли в полдень, медленно, болезненно склоняется к полусвету… и ночь. А где-то в мире есть те, кто помнит химию в быту, смывные туалеты, и двигатели внутреннего сгорания… Было бы очень
приятно, если бы хоть что-то в мире оставалось постоянным и неизменным. Если бы такая вещь была, она была бы сильнее любви? Только, такой вещи я не знаю.
Как откровенья чистого листа
в одно мгновенье разрушает слово,
луну накроет облаком, и снова
над миром воцарится темнота.
Ночь. Сны. Они за пределами всего, что мы привыкли понимать и объяснять. Они дождь или огонь, морские глубины или звезды, наше прошлое или полет
стрелы, конец дня, поэма из трех слов…. Все в таком роде. Ткань жизни. …Вот что такое твои цветные сны… Дыши, пока можешь. Дыхание - это наименее ценимый дар. Никто не поет ему гимны. Цени каждый вздох, как будто он твой последний и ты знаешь, каково без него. Ты хочешь совета или разговора? Того и другого? Пусть говорит свирель...
Поэт... евгений израильский,
P. S. И г р а....