Суббота

***
О как этот мир нас легко отпускает!
И не приголубит, и не приласкает,
И горестных слёз не прольёт на прощанье.
А впрочем, он нам не давал обещанья.
Меня так и вовсе он встретил бомбёжкой,
В глухую глубинку опасной дорожкой.
И всё-таки вёл он себя милосердно
И утром снабжал меня светом усердно.
Я даже так много его накопила,
Что кучу тетрадей больших накупила,
В которых, назвавшись однажды поэтом,
Я чёрные дни рифмовала со светом.
|
</> |