Станешь королем
mkrymov — 21.07.2013 Собирая бутылки, птичий помет, другое говно то есть, думая, что жизнь его говно. Хуже нет. И лучше тоже. Петя нашел мертвую принцессу. Не украшала ее голову рассыпавшаяся на сотни осколков диадема. Она лежала рядом в грязном снегу. Серебряный крестик. Тонкая цепочка его. Тонул в расплавившийся от любви луже к ней. Манто шерстинками в будущей в весне и разбитая корона валялась одаль.- Милая.
Сказал Петя.
- Уж думал не дождусь тебя.
Склонившись.
- Бляди, блядская смерть.
«Прощай, наша королева», - сказал мужичок вблизи, тыкая пальцем в сотовый. Вызывая похоронную процессию всю в цветах, заснеженную карету, которая лишь усыпальница и не больше в коротком этом пути.
- Счас приедут
- Преклоним колени в молчании.
То есть. Кто ссыт, кто ждет, отхлебывая пиво, кто просто смотрит, думая блевать? Не. Склонившись. И что же. Разве это жизнь. Там наверху. Собирая камушки, укладывая их на бледную грудь. Петя резал до крови пальцы стеклянными осколками. Целуя крестик. Тонкая цепочка его. Бечевка простая. Нанизывая на слепленный мерзлого снега крест. Что ты видишь. Укрывая саваном любви. Всего лишь старым мешком. Каждая шерстинка в твоих руках. И на холодный лоб корону. Пусть пробки от бутылок и течет кровь, что в ней.
- Милорд, все кончено.
Сказал усталый дворецкий.
- Ебанись, мертвячину целовать.
Сказал врач, трогая руку. И безвольно она и в низ, сотнями брызг. Разбиваясь. И все на него. И все на тебя.
- И не оживить?
Спросил Петя.
- Хуй в рот.
Нет, милорд, то есть, ответил придворный в белом плаще. Жалкий санитар Иваныч, загибающийся от цирроза в этой зиме. И затащил принцессу в карету. С почтением на ласковый бархат.
- Эх, ебля же в рот.
Сказал он, заводя мотор.
- Осиротело королевство.
И нажал на газ. Облетали с колес труповозки ошметки белых роз, струился за ними кровавый след. Сжатые пальцы в неумелом снегу, четыре точки в этом облепившем снеге.
21.7.13.
|
</> |