Школьный курс (повтор к дате)

zrbvjd — 01.09.2011 Много чему научили в школе. Только вот не тому.

Помню слова – Толстой, валентность и параллелограмм.

А для чего я все это помню – сам не пойму к чему.

Легче от этого мне не стало, право же, ни на грамм.

Что от валентности нынче проку. Завуч, ты был не прав!

Ну, представляю я худо-бедно, как разбавляют спирт…

А от Толстого и вовсе пользы (даром что Лев и граф) –

Разве что сыну без выраженья: пара страниц – и спит



Про геометрию и не думай. Даже не береди.

Площадь стола и объем бутылок определишь на глаз.

Ну, а на ощупь – окружность бедер, талии и груди

Вычислишь… И зачем он был тебе нужен – 10-ый класс?

А ведь корпел. Зачитал учебник только что не до дыр.

Зубы сточил о гранит науки – впору поставить мост.

Только зачем нам курчавый волос – если вокруг Таймыр?

И для чего нам Лаплас и Кеплер – если не видно звезд?



Крепче же прочего въелся в память первый урок труда.

Дал мне учитель рельс и, зажав в тиски, наказал – пили!

А для чего – пояснить забыл. А я-то запомнил, да,

Как я его пилил полтора часа до звонка вдали,

Как был прилежен и аккуратен. Даже металл устал.

Как заработал свою четверку, как, к моему стыду,

В споре металла и человека верх одержал металл,

А человек всей душой проникся ненавистью к труду.



Так-то во мне и погиб до срока юный энтузиаст,

Хоть и сполна одарен природой был от ее щедрот.

Но, повторяю, не прав был завуч. Прав был Экклезиаст.

Что и не странно, а все ж досадно. Нет чтоб – наоборот.

Смех разбирает: метал гранату, мерял противогаз,

Даже язык изучил заморский наперекор судьбе…

Знания выросли до предела, а оптимизм угас

И навсегда глубоко закопан где-то в 10-ом Б.



Выйду на улицу, мутным взором гляну я на село…

Чуть расстарается Мнемозина – тут же плетусь в лабаз.

Выпью – отпустит, но дело плохо: если уж рассвело,

Щас по селу понесутся девки рысью в 10-ый класс.

Take me away and the rest is silence… Вот еще вдруг всплыло

Из закоулков и из подвалов. Нате! Дарю! Кому?

Односельчане как будто братья – все на одно мурло.

С ними базлать – все одно пытаться разговорить Муму.



Не преуспею. Да и не слишком хочется преуспеть.

Пусть постоят, помолчат, покрутит кто-нибудь у виска…

А за околицей вой Борея, сумрак и степь да степь.

И далеко-далеко в буране тихий всхлип ямщика.

Дескать, товарищ, спасешься коли, то передай жене –

Зла не держу, мол, за все простил, замерз и обрел покой.

Пусть не терзается, не страдает и не грустит по мне,

И обвенчается с тем, почтовым… Есть там один такой…



2008

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Архив