Сеанс психотерапии

alisa_old — 23.11.2011

Продолжаю тырить темы и нисколько этого не стесняюсь.
Пару дней назад в дружественном ЖЖ обсуждали необходимость психотерапии в быту. Как всегда, полезла со своим пятаком (когда я уже прекращу воевать с ветряными мельницами?), в сотый раз сообщив, что не представляю размеры катаклизма, который может меня заставить в это играть.
Не то, чтобы я стыжусь мрачных глубин своего подсознания. В конце концов, за то и деньги платим, чтобы в нем копались. Просто я не представляю, как посторонний человек может разобраться в том, что я сама в себе найти не могу. Считайте меня отсталым слоем общества, замшелым ретроградом, деревней забубённой - не понимаю. А поскольку не понимаю, то и не верю, значит, не дождаться мне исцеления. Пациент должен доверять врачу, иначе все лечение насмарку.
Я не доверяю, у меня старые дедовские методы.
Свою любовь к ресторанам я неоднократно декларировала, даже стыдно. И в самом деле, взрослая тетка, о душе пора подумать, а она из всех театров предпочитает ресторан (это не я сказала, это Ардов, но присоединяюсь категорически).
Вот, например, позавчера обуяла меня мировая скорбь. Крокодил не ловится, не растет кокос, и все такое. Жизнь кончена. Что бы сделал просветленный человек? Поскакал бы вприпрыжку к своему психологу, залил слезами дерматиновую кушетку и после оплаченного часа почувствовал облегчение. Я поступила по-другому.
Позвонила Васечке, случайно оказавшемуся в зоне досягаемости, и рявкнула: "Пошли обедать!". Васечка чутко на мои интонации реагирует, испугался: "Что-то случилось?!" Предложил накупить всяких вкусностей и приготовить самостоятельно что-нибудь залихватское, вроде борща. Я расчувствовалась - выросла кровиночка, протоптала дорогу к кухне, но отказалась. Очень надо корпеть над плитой, когда можно сидеть на выглянувшем солнышке и лечить пошатнувшуюся нервную систему.
Справедливости ради, отметим, что сопротивлялся Васечка недолго - моя порода. Не успела подойти к дому, а он уже гарцевал возле машины, куда я была мгновенно упакована и повезена на открытую веранду итальянского ресторана. Васечка вошел в раж, нервно бибикал замешкавшимся на светофорах, активно рвался к среднепрожаренному стейку, забыв о прелестях домашней готовки.
Пока мы ждали официанта, мимо ходили всякие женщины, сплошь блондинки, и мужчины, почему-то все говорили по-английски. Тетки были одеты в прекрасное, а дядьки придерживали им дверь. Как будто мы и не в Израиле.
Хорошо они готовят, гады... Васечка урчал от удовольствия и закатывал очи горе, вгрызаясь хорошими зубами (учите детей чистить зубы!) в увесистый кусок мяса, а я, прикидываясь, что по-прежнему веду ЗОЖ, деликатно ела рыбу. Но от пасты в божественном соусе бешамель я отказаться не смогла, и весь ЗОЖ отправился коту под хвост. Я тут же придумала себе оправдание - невозможно одновременно успокаивать нервы и следить за рационом. Сознание раздваивается, и толку никакого. Поэтому паста лихо накручивалась на вилку и отправлялась в рот, а на душе становилось спокойно. Чего, собственно, и добивалась.
Так вот. Если вы знаете какого-нибудь психотерапевта, который угощает пациентов жареной рыбой, пастой, посыпанной душистыми травками, приносит тарелки и спрашивает, все ли мне нравится, я готова записаться к нему на прием. В противном случае, просьба не беспокоить.

Да, понимаю, что обо всем это я уже писала, но мне необходимо проснуться...

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Ранее
• Архив