С кем тут плакать

В молодости я открывала каждую новую книгу как коробку с сюрпризом - что там, что за история, что за люди, похожи на меня или нет, где живут, чем все кончится. Даже если книжка оказывалась так себе, я обживала все интерьеры, расставляла мебель, как описано, представляла все пейзажи, одевала всех персонажей от туфель до шляпы, трава шелестела, птички пели, полы скрипели. Теперь я как бы всегда знаю, что в коробке куклы, и заранее готовлюсь их потрошить. Что там такое вложил автор внутрь, какими нитками сшил, как раскрасил. Слепил с натуры или придумал. Но иногда все же они оживают. Чаще всего совсем придуманные почему-то. И слышишь их шаги, и как кутаются в шарф, выходя из дома, и понимаешь, почему молчат, и даже всплакнешь вместе с ними, и волнуешься, чем все кончится. Но это почти всегда старые книги, которые пропустила в молодости. В современных интерьеров нету, пейзажей нету, портретов нету. Разве шарж какой. С кем тут плакать.
|
</> |