Роман
v_yanitsky — 23.11.2023Принося запоздалые извинения своим редким друзьям, которые ко мне все еще заходят, могу сообщить им, что все это время, пока не писал ничего в ЖЖ, работал над романом (ни много ни мало!), что было весьма нескромно.
Да, весьма нескромно и претенциозно работать над романом в наши дни взрыхленной земли, но что поделать, когда он настиг меня внезапно, требуя написать его.
И я написал его ровно за тридцать три дня, и не рискнул бы сказать никому о том, что сел за него, если бы не написал до конца. То есть, не поставил в нем последнюю точку. Теперь он лежит на полу на ковре четырьмя крест на крест стопками рукописных листов — всего четыреста восемьдесят или около того.
И что делают с романом, после того, как он написан, я не знаю. В наше бессмысленное время. Для меня, во всяком случае, потерявшее смысл. Сам в себе я еще какой-то смысл вижу, а во времени уже нет.
Положим, с рукописью еще можно будет повозиться. И это моя святая обязанность. Перед кем, не знаю. Наверное, перед романом. А дальше... посмотрим.
Есть вариант выкладывать его отдельными фрагментами в ЖЖ, моей неизменной платформе, чтобы обозначить хотя бы контуры основных идей.
Теперь я с радостью вернулся к моим любимым малым жанрам. Иные из них вполне традиционные, а иные придумываю сам. Это так увлекательно — придумывать жанр, в котором нет никакой графомании. И одна лишь мысль владеет им, как и тобой в момент написания.
Если писака всякий есть гребец за веслами челна в дурную или хорошую погоду, а лучше дурную, то пишущий малые жанры свободен, свободны руки его, и он владеет жанром, а не жанр им. Пишущий роман прикован к нему, он цепями прикован к веслам, и не может быть раскован, пока не напишет до конца.
Писать романы вредно для здоровья и я никому бы не советовал писать их. Роман не дает спокойно ни пить, ни есть, а писака смотрит на свои потуги как на растущую стопку листов все с возрастающим азартом садиста. Герои его мучаются, он мучает их, а с ними мучается сам. И пора положить конец всеобщим мучениям, закончить надо обязательно — иначе не жить.
А кто прочтет или прочтет ли хоть кто-нибудь, уже не важно.