
Рисунок


Рисую женщину в лиловом.
Какое благо — рисовать и не уметь?
А ту тетрадь с полузабытым полусловом я выброшу!
Рука вольна томиться нетерпеньем новым.
Но эта женщина в лиловом откуда?
И зачем она ступает по корням еловым в прекрасном парке давних
лет?
И там, где парк впадает в лес, лесничий ею очарован. Развязный!
Как он смел взглянуть прилежным взором благосклонным?
Та, в платье нежном и лиловом, строга и продолжает путь.
Что мне до женщины в лиловом?
Зачем меня тоска берет, что будет этот детский рот ничтожным кем-то
поцелован?
Зачем мне жизнь ее грустна?
В дому, ей чуждом и суровом, родимая и вся в лиловом, кем мне
приходится она? Неужто розовой, в лиловом, столь не желавшей
умирать, — все ж умереть?
А где тетрадь, чтоб грусть мою упрочить словом?
