Ретрокнига-283: Пока по лбу не дадут - поэт не перекрестится

qebedo — 03.09.2024 Потихоньку заполняю индивидуальные "белые пятнЫ" - невзлюбил в молодости русскую поэзию ХХ века и не читал. Сейчас заставляю себя пинками, и есть успехи - полюбил творчество Тэффи (стихи - еще раз уточняю), С. Черного (не, его еще в юности, но сейчас вернулся), Гумилева, Мандельштама, Олейникова, Заболоцкого. К Бальмонту, Брюсову, Белому, Блоку, Гиппиус, Цветаевой, Ахматовой, Маяковскому, Есенину и начинающемуся с них сонму "пра- и советских сельхозпроизводственников" и просто эпигНОмов (все эти петушенки, вырождественские и прочие симоняны) как не тянуло, так и не тянет. Прочие авторы покамест в "серой зоне" - приобретаю "эконом-буки" в дешевых изданиях и читаю. Вот как с Максимилианом Волошиным - купил избранные "Стихотворения", прочитал и успокоился.

Нет, это не "Фауст" Гёте - человек сам себя назвал подмастерьем (может, это у него был приступ ложной скромности, но очень хорошо "раскрыло танцем"). У меня сложилось впечатление, что человек очень много думал о себе, любимом - "я и мое место в мироздании", "я и моя выдающаяся личность", "я весь такой внезапный и непричесанный", "я - вместилище тайных знаний"... Практически все его стихи до 1917 года четко делятся на два типа - "песнь обо мне" (в Париже, в России, в космосе, в "эзотериИ бытия" - прямым текстом с местоимениями "я") и "хмурые пейзажи всяких каменюк" (в основном Крым, Коктебель). Даже многочисленным дамам, как бы описуя их прелесть и глубину своих чувств, поэт умудряется говорить от собственного лица и о себе.

Мне даже взгрустнулось и подумалось бросить это всё читать - мелко, пошло, на самом деле какой-то Вакс Калошин, как его прозвал Саша Черный за феерическую историю про потерянную во время "дуэли" с Гумилевым калоши (из-за авторки Черубины де Габриак, да-да, всё в этой истории отчаянно несло опереттой...). Талант к стихосложению есть, но абсолютно нету кругозора и чутья на то, о чем надо писать стихи... Даже этот самый венок сонетов про Луну - красивая и затейливая фигня.

Но тут и Волошина, и меня, и русскую литературу спас тот самый гром с небес - октябрь 1917 года, и всё, что за ним воспоследовало. Оказавшись промеж кровавых ужасов Гражданской войны и "гибели богов старого мира", поэт внезапно понял, насколько ничтожно его "собственное я" перед лицом таких глобальных событий - любой комиссар поставит к стенке и шлепнет (притом что, по воспоминаниям, именно Волошин не отсиживался в подвалах, а вечно кого-то спасал хлопотами - "красных" от "белых", "белых" от "красных", болтаясь по югам России и обивая пороги временщиков). Так бывший Вакс Калошин познал "таковпуть" - его стихи теперь были о революции, о бунте, о бездне, о пожаре, о глобальности разверзшейся над страной и миром жопы...

Человек заговорил в стихах пророческим языком, и наконец-то его поэзия приобрела то, чего ей не хватало - смысл. Образы, эмоции, надрыв, катарсис - всё, что нужно. Сильно зацепило - за самое нутро, и оттуда полилось. Это отмечали и современники - например, Вересаев, написавший, что октябрь 1917 года переродил Волошина в мощного гражданского поэта, "выбив из него снопы искр таланта".

В общем, Шейкспира всё равно не получилось, но некоторые вещи хотя бы можно стало читать - не манная каша, а стихи, которые совсем не "можешь не писать - не пиши". Так что для меня Волошин - яркая иллюстрация народной мудрости о том, что покамест гром не грянет - мужик не переХрестится...



t.me/Tercios_catrenos

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Ранее
• Архив