Рано жаловалась


В старости все кажется каким-то нереальным, мимолетным, не запечатлевается в памяти. Не может быть, чтобы в зеркале это ты, это временно, пройдет, и уши не мои, потом как-нибудь разгляжу. Все выскальзывает из памяти и из рук, прочитанное, сказанное, чашка опять разбилась, через месяц я забуду, как она выглядела, через два – что вообще была.
это я три года назад ныла про память. и зря. я наконец могу прочесть что там написано: гриль бар. Правильно?