Просто байка

starshinazapasa — 03.10.2011 В общем, дело было так. Английский провинциальный город-герой Шеффилд. Что-то это типа нашего Кемерова. Депрессивный шахтерских город с остановленными нерентабельными шахтами. Атмосфера соответствующая. Только там не чавсы, а злые потомки безденежных шахтеров.
Ну и я. Бухенький пивом до стадии "мир, я тебя люблю"
В час ночи кончились сигареты. Выхожу из гостиницы. Кругом - мертвяк полный. Ни одного человека. Магазины все закрыты напрочь. Ходил минут сорок - ни бухла, ни курева, ни людей.
Ну, думаю, черта с два. Не бывать тому, чтоб русский солдат в Шеффилде курева не нашел.
Стою.
Жду.
Идут.
Трое.
Типичные шахтеры. Каждый выше меня минимум на полголовы, в плечах косая сажень, кулаки с буханку. И, что меня особенно подкупило - все в кожаных плащах до самых пяток.
Ну, по моему мнению, шахтеры именно так и выглядят.
Подхожу. На рязанском диалекте языка Шекспира: икскъюз ми гайз, кен ай бам ван сигарет, плиз
Стоят. Смотрят. И молчат, главное.
Произношение не то, думаю.
Еще раз, более интонационно: икскъюз ми гайз! кен ай бам! ван сигарет! плиз!
Пауза. Потом:
- Чо???
Это они спрашивают. По-русски.
- АААА!!! - говорю, - ПАЦАНЫ!!!
У меня ж состояние - мир, я тебя люблю
- Здорово, - говорю, - пацаны!!!! Че вы тут делаете какими судьбами дайте сигарету как вы вообще как там родина как я рад вас видеть русские братья ну рассказывайте че к чему пойдемте пивка бухнем вы чего тут делаете в этой дыре вообще!!!???
- Да мы, - говорят - вот... Денег привезли. За металлургический завод. Покупаем вот.
Шахтерская такая речь. Без прикукрас. Ну, конечно, когда людям учится, всю жизнь работали.
- Ааааа, - говорю, - пацаны!!!! Понятно пацаны!!! Как здорово что я вас встретил вы ж шахтеры а откуда вообще родом дайте закурить-то наконец!!!!
- Да это... Не шахтеры мы, - говорят. - Бандиты мы. Из Львива.
И на меня смотрят.
- А ты, - говорят, - откуда?
И прищуриваются так, знаешь, когда уже подозревают ответ.
И тут я понимаю, что все это было зря. Вот эта вот вся война, потом вторая война, написание книжек, работа в "Забытом полку", потом три года бомбилова без работы, бухание с забытым в Афгане Пашей на лестнице операторского подъезда в Останкино, добывание денег ветеранам, военная журналистика, опять Чечня, опять бухание - все это, в общем-то, было зря. И ни к чему. И незачем. Напрасно все было. Потому что жизненный путь мой будет закончен в славном шахтерском городе Шеффилде на привокзальной площади в час ночи от рук троих львовских бандитов привезших бабки за металлургический завод.
Абыдно, однако... Прихлопнуло бы сразу.
- Да я это, - говорю. - Ну так уж вышло, пацаны... Ну это... Москаль я...
Пауза. Доглая. Секунд на пять.
И жизнь так перед глазами - пиу, пиу.
Потом с неба мне на плечо ласково падает бандитская буханка, вбив по колено в шеффилдскую брусчатку, и откуда-то сверху, с высоты кожанных плащей, голос:
- Ну ничо, ничо, - с интонацией: "ну, что с него взять, с убогого, бывает" - Ничо. Нам здесь и москаль земляк. На, кури, братан!

Оставить комментарий

Популярные посты: