Простите меня дуру темную

ki_bella — 09.08.2014 Не помню кто сказал, что мы должны на колени вставать и прощения просить . Не помню кто, но он прав. На самом деле мы все, соотечественники мои дорогие, русскими себя именующие. И не просто просить. А вымаливать. И у дедов, и у прадедов.

Прости меня бабушка. За то, что я забыла, как ты после войны сажала картошку величиной с горох. Чтобы накормить детей. Прости за то, что я не хочу это помнить.

Прости меня деда. За то, что я не помню, как ты, учитель, валил лес. Или ночами шел работать на завод – просто потому, что так надо было.

Простите меня за то, что я не помню как вас, детей, везли в Сибирь – одну из Барнаула, второго – с юга России. Лишенных всего. Раскулаченных. Простите меня за то, что я забыла, как вас лишили вашей страны. России. И как вам дали другую.

Простите за то, что я не помню, как вы приняли ее, эту новую страну – с казахами, узбеками, украинцами, белорусами и молдаванами. Приняли ее и назвали своей. Простите меня за то, что я не помню, как вы ее, эту страну, тащили. Вы и еще сотни тысяч людей, считающих себя русскими.

Простите меня за то, что я слишком труслива и слишком люблю свою комфортную и удобную жизнь. Простите меня за то, что я с тоской смотрю на эту гребаную бутылку бальзамико. Простите меня за то, что благодаря мне и таким как я в стране, в вашей стране, которая жива только потому, что вы и такие как вы пахали сутками – те, кто называет себя русскими, рыдают по пармской ветчине и лимонному йогурту.

Простите меня за то, что я ничего не могу сказать им в ответ. И что ничего не могу сделать для того, чтобы это изменить. И не то, что не могу – да и не хочу. Простите меня за то, что я слишком привыкла к своей комфортной и удобной жизни.

Дядя… Бабушкин брат, погибший в первые дни войны. Прости меня за то, что я не помню, как тебя зовут. Прости за то, что меня это никогда не интересовало. Прости меня за то, что дети, за будущее которых ты погиб, умирают и сейчас. Прости меня за то, что я ничего не могу сделать против этого – потому что мне страшно.

Мне страшно потому, что я лишусь куска мяса и привычного кофе со сливками утром. Простите меня за то, что я стала такой. Простите за то, что я забыла о вас. И о вас, и о моей стране. Моей России. Вашей. Великой. Выстраданной. Которую вы любили любили. Любили – и гордились. Просто потому, что она ваша Россия. А вы – русские.

Простите за то, что сейчас я очень боюсь это писать. Боюсь потому что это не модно. Не гламурно. Не комильфо.

Простите за то, что завтра я опять буду страдать по чеддеру и песто. И спрашивать себя – а зачем? Ведь так легко прогнуться, так легко- уничтожить себя и свою нацию. И тогда, может быть, опять наступит мое маленькое гастрономическое счастье.

Простите меня.
Простите меня и спасибо за то, что благодаря всему этому я вспомнила, что такое Россия. Моя Россия.

Перводержавную
Русь Православную
Боже, храни!
Царство ей стройное,
В силе спокойное, -
Все ж недостойное,
Прочь отжени!
О, провидение,
Благословение
Нам ниспошли!
К благу стремление,
В счастье смирение,
В скорби терпение
Дай на земли!

СЛАВА РОССИИ!

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Ранее
• Архив