Пробиваясь

Начиная с некоторого возраста уже пробиваешься через жизнь, как через преграду, полосу помех между собой и (освобождающим) небытием. Не то чтобы вот всё время только этим и занимаешься, но то, чем занимаешься, всё больше чувствуешь именно в этом модусе.
(Так ребёнок, рождаясь, пробивается в жизнь, правда? И материнский организм, бывший только что – и долго – для него условием всего, – вдруг оборачивается выталкивающей помехой, чем-то таким, что – используя его же резервы и ресурсы – следует преодолеть.)
И это, увы (?), не связано ни с верой в бессмертие, ни с разочарованием (допустим) в жизни, ни с чувством её исчерпанности; по меньшей мере, в моём случае явно нет ни первого, ни второго, ни третьего (это, предположу, нечто более глубокое, структурное – предшествующее содержаниям). О жизни же, напротив того, всё яснее, что неисчерпаемость принадлежит к самому её существу. Она неисчерпаема и неисчерпана всегда, когда бы ни оборвалась. Пуще того: она неисчерпаема, даже когда исчерпана – когда кажется себе таковой.
Потому-то, сколько ни проматывай её в избыточных и уже поэтому тщетных усилиях «самоосуществления», - будет оставаться чувство, что она недопрожита. Что ни делай – недостаточно будет всегда.
|
</> |