pristalnaya -

Гулять не люблю, болтаться по городу, разглядывая фасады, заборы, лица – не моё.
Мой карманный брусчатый мирок в сотнях километров отсюда. Витые решётки, винтовые лестницы, запах шоколада и прошлогодней пыли…
Я листаю картинки и ощущения, знакомые до нюансов и малейших завитков в конце строки.
Мне нигде не живётся, только там. И там дом. И дом – это уже прошлое (ночь на поезде, господи). И я теперь прекрасно понимаю эмигрантов. И всю эту глобальную ностальгию, и эти оправдания и сетования, и эту уверенность, что если бы…
По большому счёту, все мы эмигрировали из собственного детства.
И кто-то прижился в своей взрослости, обвыкся, научился здесь быть, освоил все правила и игры.
А кто-то всё время хочет домой...
