Пострабочее

dybrova — 15.10.2020 После вынужденного отпуска вернулся на работу. Потыкался, помыкался, попытался работать. И ничего. Не работается. Вообще. Ни единой позитивной мысли в сторону работы.
Ведь понятно же, что выгорание двумя недельками отпуска не лечится. И не вылечилось. В общем, сказал начальству, что ухожу. Не хочется тратить их и своё время на то, что заведомо хорошего результата не даст. Они-то ждут хорошего результата, а я его не в состоянии дать.
Распрощались по-хорошему.
Подтолкнули к такому решению мысли, что крутились в последнее время в голове. Точнее, вопрос. Тем ли я занимаюсь? Ведь неоднократно зарекался журналистом быть. И всё возвращался на эту стезю. Не моё. Чую, отчётливо чую, что это — не моё.

Уже неделю как, сижу дома. Зализываю раны. Потихоньку фрилансю, чтоб хоть какая-то копейка капала. А внутри ощущение какой-то опустошённой лёгкости с неясными, но почему-то небезрадостными перспективами. Есть уверенность, что просто нужно переждать и набраться сил. А там жизнь покажет.

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Ранее
• Архив