Понедельник

Бег времени. И не осталось ничего, только воспоминания.
Скомканные, порванные, но по-прежнему приятно растекающиеся по венам.
А когда-то она хотела, чтобы он ушел. Навсегда.
И вот его нет...
Дым от сигареты в чужих пальцах. Они также уверенно несколько минут назад прикасались к ее телу.
Нет ощущений... ничего нет...
Воспоминания отрезают кусками реальность в попытке воскресить прошлое.
Но это чужие пальцы... чужие... И губы... И дыхание... И тепло... Нет... холодно. Очень холодно.
И там, где-то вдалеке звучит чужой голос, он спрашивает:
- Тебе нравятся зеркала в моей спальне?
"Зеркала... Зеркала? Какие зеркала?" - пытается она вспомнить и шёпотом отвечает:
- Ог-ром-ные... И ледяные.
...Но даже если все вернуть. И время задержать чуть-чуть.
То все, что можно изменить. Лишь миг. Не жизнь.
--
P.S.
Если кто-нибудь отгадает, почему миниатюрка называется "Понедельник", тому - приз!
|
</> |