Похмелье понедельника

n_borzova — 18.04.2016 Кто-то цедит рассол, кто-то закладывает в рот поленницы угля. Кто-то глушит крепкий кофе, пытаясь спичками и дрожащими пальцами раздвинуть пребывающие под гнетом сладкого воскресного обморока веки.

Мое похмелье иного рода. И от него нет лекарств.



Я не знаю своей дозы. Я так и не научилась.
У меня нет сдерживающего фактора, нет предчувствия опасности. Меня не тошнит, не кружит, не заплетает кривыми маршрутами. И нет шансов на спасение, как есть у любого алкоголика. Организм не выдает тревожные сигналы, не выбрасывает на воду красные маячки, не заходится сиреной, когда «вертолетики» уже задевают низко летящую люстру, когда надо притормозить, надо остановиться. Мой личный яд коварен. Он проявляется лишь по наступлению будней, когда противоядие не выпросишь у бабушек в кулечке из газеты, не купишь ни в аптеке, ни в магазине.

Я глотаю слова, фразы, взгляды, жесты, как вчерашняя выпускница. С упоением отдаю сторицей. Рассказываю то, что не для чужих ушей, что вовсе для ушей не предназначено. Пускаюсь во все тяжкие, слушаю-говорю-слушаю, не закусывая. Залпом. На брудершафт.

Духовное похмелье лечится только временем. Пять дней интенсивной терапии повседневными делами. Где понедельник – болезненная капельница толстой иголкой, когда пьяная медсестра попадает в вену с третьего раза, а пятница – крем на рубец и чистая повязка.

Духовное похмелье отпустит меня. Как отпускает всегда. Чтобы вновь вернуться воскресным вечером. С улыбкой ласкового собутыльника. Привет, вот и я.

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Ранее
• Архив