Письма

Море сливается с горизонтом, смывая туманную разделяющую черту и обращая контур в седой мираж: прошлое и будущее спаяны, связаны, сроднены, чьё наваждение ощутимей теперь? Любовь так многолика, цельна и полна, что адресаты её -- живые и бесплотные -- утверждены и безусловны.
Море. Небо. Солнечные лучи, вплетаемые светящимися шелковыми нитями в распростертые еловые кроны. Весеннее предвосхищение, и всё это -- снова, сполна, опять, пока -- для меня, для ликующей меня. Я ЗДЕСЬ, я бреду у пенистой дышащей кромки, я люблю по-прежнему, я пишу любимым письма.
Папа, всё случилось, как ты хотел: Даша пошла учиться дальше, она работает над магистерской. Рискну предположить, что теперь ты знаешь: образование -- не самое главное в жизни, но всё-таки.
Дядька. Ты очень меня подвел, я думала, что увижу твою старость, что мы будем вместе сидеть под нашей старой скрипучей уставшей грушей и ржать, вспоминать Беларусь, а ты. А ты. А ТЫ.
Маринка. Ну ты вообще. Такие алые губы и такая холодная вечность для тех, кому никогда не случится 50. Мы выпили озеро, мы видели дно бочки, туда не заглядывают приличные девочки, но ведь было что-то кроме, ведь сверкнуло же когда-то, сбылось: мы пересеклись нашей бедной звонкой молодостью, да, Маринка?
...
"Тучкой маленькой обернусь и над твоим крохотным домиком
Разрыдаюсь косым дождем; знаешь, я так соскучился!
Знаешь, я так соскучился,
Знаешь, я так соскучился,
Знаешь, я так соскучился,
Знаешь, я так соскучился;
Знаешь, я так соскучился,
Знаешь, я так соскучился,
Знаешь, я так соскучился,
Знаешь, я так соскучился!.."



|
</> |