О предпраздничном

Выборочно.
Одна Иванова вышла замуж, а вторая развелась, счастливы обе.
У одного Иванова родился долгожданный наследник, а у второго не менее долгожданная дочка, оба ходят с красными от недосыпания глазами и блаженной улыбкой, счастливы.
Одна Иванова помирилась с родителями, а у одного Иванова взялся за ум сын, там вообще много счастливых.
У одной Ивановой не подтвердился диагноз, и она боится поверить своему счастью.
Один Иванов написал прекрасный роман, счастлив, хотя старается этого не показывать, вроде как – подумаешь, делов-то, я за него радуюсь и завидую его умному и лёгкому перу.
Одна Иванова тоже счастлива, сбросила с себя не скажу сколько лишних килограмм, говорит, такая лёгкость, кажется, будто могу разбежаться и взлететь, будто мне снова восемнадцать.
Один Иванов плюнул на должность и статус, уехал в глухомань, отпустил бороду, ибо что это за лесник без бороды, пишет мне, наконец-то я счастлив, наконец-то.
А вот ещё: муж одной Ивановой бросил пить и потихоньку становится похожим на самого себя десятилетней давности, на того весёлого и смешного парня, которого Иванова любила до умопомрачения и в которого продолжает верить, тут я постучу по дереву и три раза сплюну через левое плечо.
Теперь о пожеланиях.
Не знаю, прислушаются ли ко мне Там-Наверху, но хотелось бы.
Хотелось бы, чтобы мы научились, если не понимать, то хотя бы слушать и слышать друг друга.
Чтобы не взрывалось, чтобы не стреляли, чтобы у каждого была крыша над головой.
Чтобы все Ивановы на свете были хоть чуть-чуть счастливы.
Неважно, какая у них фамилия.
Всех люблю.
Почти без исключений – всех.
|
</> |