О Кризисе жанра замолвите слово

Негр. Приключения всегда начинаются с негра. На этот раз - нигерийский негр мчал нас сквозь поток машин по ночной Москве.
В самый центр, туда, где среди старых домов Покровки, затерялось культовое заведение, известное ранее как *Кризис жанра*.
Уникальный клуб, собирающий в своих тесных стенах неформалов всех мастей: рокеров и байкеров, лесби и би, толику высокохудожественных геев, любителей жесткого металла, который здесь всегда звучит со сцены.

Небольшой островок истинной свободы в самом сердце старой Москвы.
Как много необычных историй связано с этим заведением: здесь у барной стойки под парами текилы лесбиянка находила себе прекрасную незнакомку, здесь под звуки жестокого металла сливались в вечном экстазе жесткие сердца двух рокеров, сюда приезжали под утро гламурные блондинки в сопровождении охранников, чтобы снять себе на утро - девочку. И всегда все были неизменно - счастливы. Здесь бьются в экстазе настоящие эмоции.

Сюда, в катакомбы Москвы, мчал нас нигерийский негр - и я предвкушала бурные приключения, как всегда.

Увы, с вешалки начинается не только театр - огромные баулы с верхней одеждой, которыми устлан в несколько слоев весь пол - таков сейчас гардероб *Кризиса жанра* (а ведь еще год назад я спокойно приходила сюда в своей жемчужной стриженой норке).
Странные личности, которые уныло дергаются под совсем не понятные им звуки рока, девицы в платьях за 500 рублей, которые танцуют так, как будто сдают экзамен по физике, - столько сосредоточенного немилосердного усердия на их немилых мордашках.

Мальчики в одинаковых клетчатых рубашках, как будто сбежавшие из американских фильмов 50-ых годов.
Немного скрашивают унылость атмосферы двое иностранцев - мирно пьющие ненастоящее французское Бордо, и - неожиданный в этой клоаке милый мальчик в костюме с бабочкой и очечках - аля Федор Двинятин - безуспешно пытающийся снять себе хотя бы этого тщедушного черноволосо-кучерявого пацанчика, которому все равно кому отдаться.

Бар. Больше здесь нет духа текилы - духа настоящих напитков, только суррогаты и концентраты со вкусом. Так вот эпочему толпа похожа на стадо хомячков, уныло трясущихся в одном ритме. Настоящие эмоции здесь больше не живут.

Только звуки музыки дарят наслаждение - живой голос помноженный на талант! Как обычно, мы знакомимся с группами - обмениваемся контактами...
И удрученно уходим из Кризиса. Видимо - навсегда.

Но Москва никогда не спит и настойчиво зовет меня опуститься на самое дно, чтобы понять - как низко пала клубная культура города.

В 4 часа утра мы прибываем в Crazy Daisy (многие годы мое любимое место, где я могла, невзирая на все свои академические статусы, отдаться танцу своих эмоций) - дикий бар диких американских страстей!

Здесь опьяненные свободой девушки - танцуют топлес на барной стойке, здесь устраивают конкурс - кто больше выпьет Ольмеки за две минуты, здесь царит атмосфера безудержного буйства страсти и похоти, здесь прекрасные барменши раз в час исполняют *фирменный* танец, сводящий с ума всю мужскую половину посетителей...и не только мужскую, здесь веселье не прекращается всю неделю - разве страсти могут уйти на выходные (?).

Но я попала в другое измерение - не иначе.
Теперь здесь невнятные парниши, одетые в мятые свитера, девицы - повиснувшие, как в троллейбусе, на поручах барной стойки, одна особо одаренная особа - которая дергается в жуткой пляске на стойке, принимая самые немыслимые нелепые позы, как будто ее только что ударила молния.
Барменши, которые не могут присниться даже в жутких кошмарах: одна из них, безудержно плюющаяся матом заправского строителя в третьем поколении, похожая на Собчак, в своих неожиданных очках посреди голых тел и непрекращающегося мата, - вызывает наибольшее отторжение.

Не умеющие пить алкоголь, падающие на нас как переполненные гроздья винограда, - посетители. И, увы, здесь нет заботливых охранников из Экс-ан-Прованс, которые могли бы защитить меня от 100-килограммовой туши.

Вцепившись друг в друга посреди этого апокалипсиса клубной жизни, мы с мужем как охраняющее заклятье повторяем - *я люблю тебя, я люблю тебя*...Какое счастье, что мы совершенно чужие на этом *празднике жизни*!

Я видела дно и раньше - но это было дно в белых воротничках гопников, которые стократно извиняются за то, что земное притяжение и количество водки не позволили им уклониться от траектории падания. Но где те гопники, которые выше и чище нынешних офисных хомячков?..

Я всегда любила ночную Москву - потому что она никогда не спит, как и я, и наши сердца бьются в одном ритме.
Но никогда прежде я не видела такой клоаки в худшем смысле этого слова: единственным светлым пятном за всю ночь - был интеллигентнейший нигерийский негр.