Ностальгия

sdze — 27.08.2019 Первый раз это случилось тёмным, февральским днём, в одном квартале от Брайтон-Бич. Я их не увидел — обжигающий ветер не давал поднять голову, зато отлично передувал их беседу в мою сторону. Эти звуки я не слышал уже больше двух месяцев, с тех пор как мы приехали сюда жить. Я прошел поворот на свою улицу и слушал, слушал. Иногда над головой прогрохохатывал поезд подземки и я прибавлял шаг, чтобы быть поближе к говорящим, чтобы слушать язык, звуки которого переносили меня домой.

  Дома светало, туман сползал на улицы с заиндевелых холмов, из него доносилось блеяние и глухое позвякивание колокольчиков. Протяжный стон молочника «Мацони! Мацо-они!» утренней молитвой разносился над холодными, тёмными крышами. Не было тепла, хлеба, свет включали на два часа вечером, а воду — на два часа утром. Проспект Руставели (главную улицу в Тбилиси) обстреливали из тяжелых орудий, шла гражданская война. Я шел по Брайтону, слушал как какие-то случайные прохожие говорят по грузински и мне страшно хотелось обратно, в Грузию.

   Ностальгия. Впрочем, у меня это чувство, которое определяется википедией как «тоска по родине, по родному дому», охватывает немного больше чем географию. Второй раз я испытал его после того как умер дед моего двоюродного брата и брат предложил мне забрать дедовы книжки — по праву последнего отпрыска нашего рода, читающего по русски. На полке стояло советское собрание сочинений Марка Твена — двенадцать тёмно-синих томов. Я вытащил один из них, засунул нос между страниц, вдохнул, закрыл глаза... И снова — туман сползал на улицы, блеяние, позвякивание, я — под одеялом, в обнимку с «Томом Сойером», света нет, но со свечой даже уютнее.

   А третий раз — совсем недавно приключился. Давняя подруга фотку в фэйсбук залила. Смотрю на фотку — и вспоминаю как давным-давно с ней МДМА лопали. Мы — в обнимку, под одеялом, блеяние, позвякивание, протяжный стон, я засунул нос между, вдохнул, светало, туман сползал на улицы, эти звуки я не слышал уже, из тяжелых орудий, не давал поднять голову, обжигающий ветер.

   - Че вздыхаешь? - спрашивает жена.

   - Ностальгия, - говорю.

   - По бабам в фэйсбуке?

   - ...И наркотикам. И по родине, родному дому. И — хорошей литературе. Ты — не иммигрант, тебе не понять.

   И действительно — вообще не поняла.

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Ранее
• Архив