Ночной продавец

dermoglot — 13.12.2014 Не все узбеки одинаково полезны приспособлены к ночной продаже алкоголя. Они становятся тихими, забитыми и опасливыми. Задаешь шепотом контрольный вопрос "Пиво можно?", а они начинают озираться, будто в ларьке есть камеры или за полкой с чипсами прячется доблестный ментолиционер. Прячутся за прилавком, в страхе открывают холодильник, несут пиво на уровне ниже грунта и обязательно складывают его в чёрный непроницаемый пакет, который стоит почти столько же, сколько и пиво. Хорошо, хоть документы не спрашивают.


Усатые и пузатые владельцы круглосуточных ларьков, видимо, смекнули, что трусливые ночные узбеки вредят бизнесу, потому поставили на их место арийских белорусских молодчиков. У нового ночного продавца ярко выраженный похуизм. Видно, что он прохавал эту жизнь полностью, отработал на всем самых ублюдских работах в мире и теперь, когда в его жизнь пришло Просветление, ему стало СРАТЬ НА ВСЁ ВООБЩЕ ПОХУЙ ИДИ НАХУЙ. Это серьёзное достижение в жизни человека. Когда тебя не ебёт ни курс валют, ни Украина, ни новые законы, ни подорожания цен. Я завидую таким людям. У продавца есть поставленная задача высшим командованием - продержаться смену, прийти домой, захватив пакет алкоголя и энергетиков, курнуть и уставиться в монитор для преодоления очередной миссии ГТА.





- Здорово, - говорю я.
Мощный пухлый белорус, на вид лет 27, напоминает невыспавшегося героя "Бойцовского клуба" Паланника, только комплекцией в два раза больше, радостно накидывается на мою руку. Пытается улыбнуться.
- Привет. Как дела, дружище?
- Да так, средней хуеватости. Сам как?
- Да пиздец, - начинает ночной белорус. Глаза его - две щёлки пытаются стать шире, но не выходит. Зевает и потирает от холода руки. - Заебала эта работа. Спать хочу пиздец.
- Ясно, - говорю я. - Дай двух гусей.
Белорус направляется к холодосу, попутно задевая углы морозилок. Берет на ощупь два пива и возвращается, еле волоча ноги. Как зомби подходит к кассе и в слоу-мо пробивает мне пиво.
- И честер синий.
И еще одна сцена в популярном слоу-моу. Пробивая сигареты, говорит мне:
- Так нельзя работать. Надо дунуть.
- Это да, поддерживаю. А тебя не вырубит?
- Не, наоборот, хоть начну различать очертания товара. А иначе - как продавать?
- Хуй знает, правильно - дунь, - соглашаюсь я. Прощаюсь с ним, хотя знаю, что через полчаса вернусь ещё за двумя бутылками и выхожу в ночную осеннюю декабрьскую темень.


Насладившись кустами, звёздами и проезжающей мимо патрульной машиной, я возвращаюсь обратно. Около ларька оживление. Раскурка окончена, друзья белоруса оживленно беседуют и смеются, сам он с красными щелями вместо глаз радостно обнимает меня. Я беру ещё два пива и возвращаюсь к контрольным кустам.


До этого я видел, как белорус, накуренный продавал вечером какой-то девочке мороженное. Улыбался и был добрый как Дукалис в кубе. Наверное, девочка обрадовалась. Приятно, когда  на районе есть люди, готовые поднимать твой боевой дух своим видом. Кого на самом деле ебёт, что жизнь человека - беспросветный тлен, который озаряет очередные пару плюшек?

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Ранее
• Архив