Не учите меня, как нужно Родину любить. И я тогда не скажу, куда вам нужно пойти.

Если отбросить всю псевдо-интеллигентскую словесную шелуху, все эти "как бы...", "но с другой стороны..." и "однако ж...", то вдруг выяснится, что в России к "патриотическому вопросу" существует всего два подхода. Да, всего два - один выражен пословицей "Родину не выбирают", другой сводится к максиме "Родина там, где есть Свобода". Заявляю сразу: первый подход для меня не приемлем ни в каком виде: я убеждён, что родина - это именно то место, где я чувствую себя свободным.



Как говорил один древнекитайский древнекитаец, "всякий спор начинается с исправления имён" - вот с этого мы и начнём. Разберёмся, стало быть, с тем, что такое "свобода" и что такое "родина". Сделать это нужно, чтобы потом недомолвок не было.

Начнём с понятия "свобода". В отличии от сторонников легализации марихуаны и прочих любителей выходить на гей-парады, для среднестатистического человека понятие "свобода" обозначает возможность строить свою жизнь так, как хочется именно ему, среднестатистическому человеку. Ему, человеку этому среднестатистическому, никогда не придёт в голову просто так, из любви к процессу, стрелять в полицейского или дифелировать по улицам, в чём мать родила. Он, среднестатистический человек, не станет "проверять свободу на вшивость" эпатажными выходками и не станет заниматься индивидуальным террором; его свобода ограничивается даже не государственной машиной подавления, а его внутренней моралью: воровать - нельзя; бить другого человека - нельзя; испражняться на троттуаре нельзя и материться нельзя. Нельзя бить витрины магазинов, нельзя поджигать дом соседа, даже громко пукать (pardon!) нельзя. И не потому, что Закон запрещает воровать, поджигать соседа или громко пускать газы - а потому, что это... ну... некрасиво. Не принято среди порядочных людей. И только потом - только потом! - ещё и потому, что всё это противозаконно и наказуемо в уголовном и административном порядке. Но прежде всего - потому, что не принято.

Простому среднестатистическому человеку, даже если его IQ и завис где-то на уровне 65-70 единиц, свобода нужна только для того, чтобы обустроить свою частную жизнь в соответствии со своими собственными представлениями о ней. Чтобы иметь возможность иметь в своём доме столько комнат, сколько требуется его семье, а не сколько прописано в каких-то "нормативных минимумах". Чтобы Правление садоводческого товарищества не указывало ему, сколько кустов смородины должно быть на его садовом участке. И чтобы - обязательно! - была возможность хоть самого минимального, но выбора - пусть даже выбора не между партийными списками, но хоть выбора между сортами колбас в супермаркете (да, да - именно ради этой "колбасной" свободы в 1989-91 г.г. население бывшего "великого-могучего" и послало подальше и сам "великий-могучий", и его "руководящую-направляющую, и прочее "героическое прошлое" - и было совершенно право). Большая свобода начинается с малой, и всякие политические свободы начинаются со свободы экономической, то есть, с возможности выбирать между тем, как жить - похуже, получше, или ещё получше. И не только выбирать, но и иметь возможность реализовать этот свой выбор. Иными словами, свобода начинается с выбора между тем, покупать ли и дальше ливерную колбасу в своём занюханом сельпо, или выбирать между талонной колбасой по два-двадцать и два-девяносто, или между полусотней копчёных и полукопчёных в буржуазно-капиталистическом супермаркете - или же, вообще построить свою жизнь так, чтобы перестать думать о колбасе.


Со свободой немного разобрались - теперь давайте понятие "родина" препарируем на коленке. Вот что это такое - "родина", а? Место, где родился? Можно ли "родиной" считать Отделение аккушерства и геникологии N-ской городской больницы? А кстати, почему - "нет"? Почему, когда записного профессионального патриота начинает корёжить от гордости за "достижения родины", то он благим матом перечисляет какие-нибудь достижения в области тяжёлой промышленности, военную победу 1945 года и полёт Юрия Гагарина вокруг Земли - а не гордится новым томографом, новыми щипцами и новыми пелёнками, которыми обзавелось  Отделение аккушерства и геникологии N-ской городской больницы, где он появился на свет?...

Записной профессиональный патриот из города-героя Москвы в интернет-беседе со мной так гордился Россией, так гордился, что в запале выдал такую сентенцию: для него, мол, всё равно, что Москва, что Брянск, что Магадан или Петропавловск-Камчатский, ибо всё это - Великая Россия... Но, не смотря на то, что ему "всё равно", ни в Петропавловск-Камчатский, ни в Магадан, ни даже в Брянск не уехал - так из Москвы и продолжает учить провинциальных лохов любить родину... А в это время в маленький провинциальный город  N-ск (быть может, в тот самый, в роддоме которого родился наш профессиональный московский патриот) приехали на ПМЖ простые парни Рафшан и Джамшут - сплясали на рыночной площади свой национальный танец, зарезали десантника, оттрахали казака, проломили череп милиционеру (или они изнасиловали милиционера?... или десантника?... неважно) - и принялись торговать шаурмой, анашой, пахлавой и прочими дарами Солнечного Юга. И вот уже наш Профессиональный Московский Патриот, а следом за ним и другие Профессиональные Патриоты, живущие в крупных и не очень областных и краевых центрах, поспешили отреагировать на этот акт неслыханого национального унижения титульной (пока ещё) нации: они не только написали гневные посты в Интернете - они даже на улицы вышли, со знамёнами и анти-мигрантскими лозунгами. Они даже помитинговали. Иногда - даже несанкционированно. И кого-то из них даже повязали, а остальных внесли в закрытый список экстремистов. Во как!

Они не поняли главного. Они не поняли, почему эти самые Джамшан и Рафшут вообще приехали в маленький городок  N-ск на Средне-Русской равнине. И ещё они не поняли того, что сами-то... сами-то они ни чем не лучше этих персонажей, ибо - такие же гастарбайтеры, только не в первом, а во втором-третьем поколениях.


Условные Рафшан и Джамшут приехали в уездный город  N-ск только потому, что решили реализовать своё право на экономическую свободу - перебрались туда, где для них есть какой-то выбор между "жить плохо", "жить немного получше" и "более-менее сносно устроиться" - а о том, что они привезли с собой героин и свои дикие обычаи насиловать находящихся в зоне шаговой доступности десантников (или кого там?) - это уже другой вопрос. Просто, повторяю: они реализовали для себя принцип "Роина там, где свобода". Для них - свобода экономическая.

Ну, а возмутившиеся Профессиональные Московские (Питерские, Екатеринбургские, Ставропольские, Воронежские, Псковские, Вятские, Волгоградские, Новосибирские, Красноярские, Иркутские, Владивостокские и все-все прочие) Патриоты?... Чем они-то лучше этих "тоже соотечественников" и прочих "гостей с гор"?... Разве что, только тем, что, переселившись в крупные города из своих провинциальных  N-сков, не танцуют на площадях свою "Фабричную Кадриль", не играют на проспектах в "бабки" и в "зоску", не орут, нажравшись: "Урюпинск - сила! Москва - могила!", да не насилуют полицейских и десантников. В остальном же... Впрочем, промолчим пока.

Я очень хорошо понимаю коренных - именно коренных - москвичей, ворчащих о том, что "Москва не резиновая", что "понаехали тут...". Я очень хорошо понимаю их и солидаризируюсь с коренными москвичами - особенно, когда в ресторане (не в московском, а в родном, иркутском) слышу, как за соседним столиком произносят тост: "Ну, чё?! Погнали наши городских!" - и, если уж не вслух, то про себя всегда злобно ворчу: "Понаехали тут!...". Ибо, прекрасно знаю: сто лет назад население моего родного города составляло пятьдесят тысяч человек - то есть, ровно в десять раз меньше, чем сегодня - и сто лет назад находящийся здесь проездом великолепный Антон Палыч оставил об Иркутске такие воспоминания: "...интеллигентный город, совсем европейский! Сибирский Петербург!"



Ладно, приехали - значит, приехали. Реализовали своё право выбирать между полусотней сортов сырокопчёных колбас и сыров в наших супермаркетах. Привнесли в нашу городскую культуру обычаи и традиции рабочего посёлка Угольная Линия и деревни Нижняя Гоголевка. Теперь не мы вас - теперь вы нас учите, в том числе, и тому, как правильно "любить родину", а как - не правильно. Теперь вы нам, вослед за телевизором, рассказываете про "кровожадных американских пиндосов" и злобных натовских агрессоров. И вы же, к слову, громче всех возмущаетесь рафшанами и джамшутами, которые "понаехали тут", и насилуют милиционеров и десантников. Только вот... только вот, ваше бурное возмущение лично мне напоминает - знаете, что? Выяснение отношений между условными "нашими" и условными "чурбанами", которое происходит в общаге. А ваши "малые родины", тем временем, стоят полу-пустые - оттуда потихоньку разъезжается население, там стоят брошеные дома и пустые квартиры. А рафшаны и джамшуты - из тех, кто победнее - едут туда, в  ваш посёлок Угольная Линия, и селятся там. Вот так и происходит замещение населения, ага...


Какого ж чёрта, господа, вы не поехали на свою малую родину сразу же после получения диплома о высшем образовании? Какого чёрта остались здесь, в больших городах? Я так полагаю, что если бы все эти приезжие стьюденты, отучившиеся пять лет в крупных областных центрах и получив дипломы, возвращались бы обратно, в свою "глубинку" и провинцию, начинали бы там, на малой родине, какой-то свой небольшой бизнес, формировали бы тамошнюю культурную среду и местную исполнительную власть, то уже лет через двадцать-тридцать эту самую "глубинку" можно было бы, хотя бы, сравнивать если не с "одноэтажной Америкой" (климат, всё же, не тот), то уж с какой-нибудь "одноэтажной Канадой" уж наверняка.

Но этого не происходит. Напротив: "глубинка" заселяет, тихо оккупирует центральные города, несёт в них свою диаспоральность (самый яркий пример - диаспоры т. наз. "писателЕй-деревенщиков", существующие под "крышами" региональных отделений Союза Писателей России). "Глубинка" несёт сюда свою "культуру" (точнее, суб-культуру), свои "понятия" (немногим отличающиеся от "понятий" зоны) и прочие "прелести". Ну, и чем эти дети трактористов-механизаторов со Восточно-Сибирской возвышенности, Западно-Сибирской низменности и Средне-Русской равнины лучше/хуже детей чабанов с Северного Кавказа или Тянь-Шанского нагорья? Да ничем...

Ах, да! Я же уже упомянал об этом, и вновь упомяну: они учат нас, как правильно "родину любить"! Как же, как же... Их "родина", их "патриотизьм" - это группа "Люб-бэээ", три блатных аккорда "русского шансона", сериалы "Менты" и "ДМБ", фильм "Свинарка и Пастух", сказка про Павку Корчагина в школьной программе, "хоккей-футбол", "георгиевские" ленточки и тачки, на которых зубной пастой написано "На Берлин!", и - конечно же! - "эффективный менеджер", при котором "вот был порядок!" Короче, как написал в своей балладе поэт-песенник Юрий Нестеренко,

...а за свой родной барак пасть порвём любому!
Так, блин, и запомните! Вольно! Наливай!




Бога ради. О вкусах, как говорится, не спорят. Только вот что я хотел бы сказать вам, товарищи-патриоты: не нужно учить меня любить вашу суконно-портяночную "родину" и свой родной барак. Иначе, как я уже сказал в заголовке, мне придётся сказать вам, куда вам нужно пойти. А пойти вам нужно в свой родной барак - и никак иначе. А дальше - на выбор, одно из двух: или превратить свой родной барак во что-то, более приличествующее людям, претендующим на то, чтобы к их мнению прислушивались - или сидеть в этом бараке тише воды и ниже травы в обнимку с поллитрой водки и кассетным магнитофоном с записями "классики отечественного шансона". А то, понаехали тут...


P.S. Года два-три назад в Интернете мелькали фоторепортажи из какого-то маленького городка, расположенного где-то на северном побережье Охотского моря. То были страшные фоторепортажи: городок этот, название которого я забыл (вспомню - обязательно поставлю в текст), в совецкие годы служил базой Тихоокеанского флота. Потом, в восьмидесятые-девяностые, началось сокращение вооружений, базу закрыли, население из городка стало эвакуироваться на "большую землю" - и, в конце концов, городок был ликвидирован: оттуда вывезли последних жителей, а сам городок превратился в скопище пустых домов, в которых гуляет холодный ветер, вороша брошенное при эвакуации барахлишко. Жуткое зрелище...

Так вот. В этом маленьком мёртвом городе, который постепенно разрушается, на самом краю "великой и прекрасной" Российской Федерации, остался один-единственный житель. Уже много лет этот мужичок, отказавшийся эвакуироваться на "большую землю", живёт в этом мёртвом городке - совершенно один. Он никуда не поехал: он считает, что именно там, в этом брошенном горордке, его родина - а зачем ему покидать свою родину, свой родной город?...

Я не знаю, как он там живёт, как зимует, чем питается, как коротает долгие зимние вечера. Я не знаю, насколько в порядке у него с головой - должно быть (и даже наверняка!), далеко не в порядке... Но для меня он на сегодня - единственный (и - последний!) настоящий патриот. Человек, до конца следующий максиме "Родину не выбирают". И он достоин всяческого уважения, ибо в своём патриотизме идёт до конца - как идут до конца и те, кто, следуя максиме "Родина там, где Свобода", предпочитают покинуть благословенное отечество и поселиться там, где есть больше шансов реализовать своё право на личную свободу - хоть "колбасную", хоть интеллектуальную.