Не моя деревня...

- Наводят летний уют, - подумала я. - Сооружают беседку, в жару будут пить чай при свечах. Везет же людям. Квартира с двумя выходами. Один - парадный, с улицы, второй - в палисадник размером с ладошку. Летом у них всегда что-то цветет: то сирень буянит, аж до нас доносится ее дивный запах, то жасмин, то тюльпаны хвалятся разноцветными бокалами. Зимой елка гирляндами сияет. Живая, между прочим.

Через пару дней стуки и шарканье деревянных инструментов по бетону, стихли. Исчезла и веселенькая брезентовая расцветка. Обнажился небольшой лоскуток открытого пространства, покрытый затейливой плиткой. Таки - да. Я не ошиблась. Место для летнего чаепития получило уютный вид. Брезент натягивался для того, чтобы, не дай Бог, не потревожить нас, живущих выше - пылью. (Книг у нас уже море морское, есть и раритеты, которым под 200 лет, откровенно спасенные от уничтожения. Но нанопыли я на них не обнаружила)).
А намедни пришла другая соседка. С пряниками собственноручного изготовления (сумасшедше вкусными, кстати) и с извинениями. За то, что намереваются они немного постучать молотками и пожужжать "Болгарками", делая основательный ремонт в своей квартире, снося часть ненужной стены и возводя нужную. Ну, ладно, чо. И мы иногда стучим молотками. Надо, так надо. Готовы потерпеть.
Соседка уже извинилась за предстоящий шум и пыль, уже мы и печенек попробовали. Но она все не уходила и было ясно, что у нее еще не все досказано.
А "все" заключалось в "смешном". Она, вдруг, погрустнела лицом:
- Я гражданка Америки. Простите меня за Трампа...
Мы, честно признаться, онемели.
- Простите, ребята. Я за него не голосовала, но он теперь наш президент. Простите...
Вот такая загогулина, понимашь... И у кого нам просить прощения...
|
</> |