Нас обрекли на медленную жизнь

Несколько дней назад я в ходе пушкиносрача упомянул о вроде бы всем известной вещи: Поэт живёт в обществе, среди тех мыслей, проблем и страстей, которыми живёт само общество. Он задаётся теми же вопросами и ищет на них ответы. Следовательно, чтобы стать поэтом - настоящим поэтом - необходимы две способности. Во-первых, нужно уметь уловить те токи, которые пронизывают общество, и во-вторых, уметь художественно это выразить.
Я-то ждал, что мне скажут: "Спасибо, кэп!". Но оказалось, что об этом многие позабыли. Придётся напомнить.
Ты можешь писать стихи, а если у тебя хватит таланта и трудолюбия, то очень хорошие стихи. Это сделает тебя стихотворцем. Но не поэтом.
Поэтом вообще нельзя стать самостоятельно. Для этого необходимо взаимодействие двух сторон: автора и общества. Чтобы появился поэт, они должны войти в резонанс друг с другом. Чтобы читатель/слушатель обалдел: "Это же я говорю устами поэта! Это мои чувства и мысли он высказывает!".
Яркий пример подобного резонанса - феномен Владимира Высоцкого. Ведь сказать, что он был популярен в позднесоветском обществе - значит ничего не сказать. Высоцкий был чуть ли не полубогом, многие душу бы продали за то, чтобы попасть на его концерт. Причём слава его гремела во всех слоях: от учёных до уголовников, от пролетариев до партийных вельмож (Меня зовут к себе большие люди, чтоб я им пел "Охоту на волков").
Я сейчас вспоминаю одну его песню, не слишком известную (сравнительно, например, с той же "Охотой"), но которую лично я считаю лучшей в его творчестве:
Нас обрекли на медленную жизнь —
Мы к ней для верности прикованы цепями.
А кое-кто поверил второпях —
Поверил без оглядки, бестолково.
Но разве это жизнь — когда в цепях?
Но разве это выбор — если скован?
Коварна нам оказанная милость,
Как зелье полоумных ворожих:
Смерть от своих за камнем притаилась,
И сзади — тоже смерть, но от чужих.
Душа застыла, тело затекло,
И мы молчим, как подставные пешки,
А в лобовое грязное стекло
Глядит и скалится позор в кривой усмешке.
И если бы оковы разломать,
Тогда бы мы и горло перегрызли
Тому, кто догадался приковать
Нас узами цепей к хвалёной жизни.
Неужто мы надеемся на что-то?
А может быть, нам цепь не по зубам?
Зачем стучимся в райские ворота
Костяшками по кованым скобам?
Нам предложили выход из войны,
Но вот какую заломили цену:
Мы к долгой жизни приговорены
Через вину, через позор, через измену!
Но стоит ли и жизнь такой цены?!
Дорога не окончена! Спокойно!
И в стороне от той, большой войны
Ещё возможно умереть достойно.
И рано нас равнять с болотной слизью —
Мы гнёзд себе на гнили не совьём!
Мы не умрём мучительною жизнью —
Помнится, несколько лет назад Голышев, раздраконивая Высоцкого, обратил внимание на бессмысленность "Паруса". Дескать, "надо быстрее на вираже" - верный путь к аварии, а "это не горе, если болит нога" - вообще абсурд. Вероятно, так оно и есть - но что с того? Здесь видно сомнение, беспокойство, ощущение неправильности - то же самое, что слушатели Высоцкого чувствовали в себе самих. Им была нужна такая песня - и она появилась.
Итак, если ты хочешь стать поэтом - оглянись вокруг. Сумей заглянуть в души своих сограждан, понять то, что они чувствуют, но выразить не могут. И - вырази это сам. Больше ничего.
Только не женись, я тебя умоляю, ради всего святого, НЕ ЖЕНИСЬ! А то потом твоя вдова всем мозги проебёт.
|
</> |