МСКВЧ

lifanov_l_bpyc — 30.12.2011 Близкие мне люди потихоньку начали меня покидать. Никто не умер, нет. Кто-то уехал в другой город, кто-то - в другую страну, с кем-то я поругался, а кое-кто меня разлюбил. И вот я сам решил всех покинуть. Опять же, без каких-то других смыслов: я переехал в Москву.



Работаю в империи одного солнцеподобного мальчика, руку он жмёт вяло и брезгливо, но он, несомненно, крут. Мимо постоянно ходят такие специальные люди, которые мало чем заняты, не очень много знают, но у них откуда-то полно денег, и они сейчас чуть ли не совесть нации, такие люди называются блогеры.



Неделю прожил в Ясеневе, ближайшие месяцы буду обитать в Свиблове. Ясенево - это такая Москва из последних кадров "Покровских ворот", тут даже есть английский перекрёсток, тут живут очень успешные люди. Не в том смысле, что богатые, а просто успешные тихонько так. Тут широченная Ясногорская - раз, чуть поуже Голубинская - два, и подальше ещё Инессы Арманд. Люди счастливы средним московским поделенным на тысячи ячеек общества серым счастьем. Свиблово - это где всё разное, грязное и могут набить морду.

Ещё в Москве натурально негде поссать на улице. Даже за какими-то совсем уж задрипанными киосками постоянно кто-то есть: то бомж, то мент.

Неделю я по вечерам выпивал и читал, утром приезжал в офис. Потом уехал домой на выходные и был дома счастлив. Какой же прекрасный Нижний Новгород! Какое-то удивительное ощущение родного дома, потом с друзьями в бар, где нас все давно знают, где я расставался и снова сходился со своей любимой, а потом опять расставался; там же я читал стихи со стула, дрался и занимался любовью. И в этот раз всё было так же прекрасно: друзья, нужное количество алкоголя (чтобы не допьяну, а чтобы весело), липкие разговоры о революции с настоящим, кстати, революционером и пьяное счастливое осознание удали с разбитыми локтями и свезёнными носами.



Потом обратно в Москву. Сюда нужно приезжать непременно рано утром или ночью. Так эффектнее.

В поезде уснул буквально на мгновение: почти сразу приснилась очень смешная шутка. Я проснулся и искренне заржал. Счастливый, попытался уснуть опять, но не смог. Ночь тянулась густо и терпко, веселье ушло, да и откуда ему взяться. Четыре часа, пять, шесть. Утро. Один за другим заголосили музыкальные предпочтения пассажиров. За окном промелькивали деревья, километровые столбы, огни: признаки другой жизни. Всё убегало от несущейся стальной силы будто бы в страхе живом. Вдруг всё как-то разломалось, загрохотало, за окном странное: откуда-то словно зеркало, но всё исказившее. Пригородная электричка поровнялась со скорым поездом минуты на три, друг на друга напряжённо и любопытно смотрели из окон. Потягивались и ждали чая тут, потели в чёрном и сухими неопохмелёнными губами что-то шелестели там, руки битые, глаза злые.

Потом опять офис. В офис каждый день в метро. Езжу на Бауманскую, тут тот самый МГТУ. Народу толпы, но я почему-то постоянно езжу с двумя профессорами. Может, они не профессора, но я решил, что явно не электрики.

В метро замирает всё, чахнет; слово-то какое неприятное: метро. Метр среднего рода. Людей тут не бывает, серое всё. Локтями вырывают кусок пространства, нервно хватаются за книжки. Глаза пустые, маслянистые, читающие. И я читаю. Так и сижу: один глаз в книжку, другой по сторонам. Только на эскалаторе оживление, серая масса распадается, отдельные части розовеют сразу, начинают похохатывать, смотреть друг на друга. Опять людьми становятся уже на улице. Причём как-то некрасиво становятся.



Вот тётка начала воспитывать узбеков. Указывать им на социальный статус и национальные черты неполноценности. Говорит, у меня даже друзья есть в Узбекистане. Ёбаная фашистка, думаю, это у тебя-то друзья узбеки? Очень ленивые бомжи в районе Курского. Там ещё есть Винзавод и много хипстеров. Мне кажется, что они сами уже друг друга отличить не могут: где бомж, где хипстер.

Вот чудо стоит. Бородатый, лохматый, в рваных штанах. Закурил. Выдохнул тучку. Губы туго надулись и лопнули обильным плевком. Подошла девушка с ним целоваться. Значит, не бомж. А как по-другому понять?

Ещё в Москве я полюбил нижегородского писателя Прилепина. Я раньше его не очень любил, даже вообще не любил, потому что читал не то у него. Приехал в Москву и сразу купил нужную книжку, и очень его полюбил. А в лучшем своём рассказе (там даже излишне много красивой любви) он пишет о друге, с которым делает революцию. Именно с тем, который из пятого абзаца (да-да, повыше). Так вышло, что мы знакомы. И все о нём пишем: Прилепин в книжке, я в жежешке.

А ещё никаких итогов года. Вы что, у меня так всё резко поменялось. Променял личное счастье на возможность заработать, не иначе. Нахуй такой обмен, но я сам не хотел. Мне-то и в шалаше рай, только вот взаимности не добился с такой пацанской концепцией. Вот и уехал.


На фотках Москва, два раза Андрей, с которым я чуть было не подрался, но он вроде хороший, какое-то веселье и вообще.

Вы дочитали этот пост до конца? Я да. С новым годом. Лайки, репосты, жетоны. Йоу.

А живу я вот так:

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Архив